BITACORA DE PAPEL

Padre sin tiempo, hijo sin padre

2011-06-18T22:20:00.000-07:00

Hector maneja apurado su moderno automóvil. En la radio suena “En la ciudad de la furia” de Soda Stereo y su sonido parece perderse entre el bullicio del tráfico limeño y las siluetas de gente que corre apurada y busca un atajo para aligerar las urgencias del reloj. Es una mañana gris y fría, típica de invierno. Lleva demasiados sentimientos encontrados que apuran el latir de su corazón, conforme acelera el auto que no avanza entre este río tumultuoso de carrocerías que parece no tener principio ni final. La voz de Gustavo Cerati lo mantiene ensimismado y la luz del semáforo, ha logrado detener su apresurado pensamiento, para fijar la mirada en una pareja de jovenzuelos enamorados que tomados de la mano, intentan cruzar la calzada. Un extraño ardor le recorre el cuerpo, cuando el joven pasa a su lado y se da cuenta que físicamente, se parece demasiado a su hijo Gabriel.

Hector es un hombre exitoso, ha sabido hacerse desde abajo. La empresa que maneja hoy, ha crecido tanto como su patrimonio. El dinero que ha podido generar le ha brindado una vida cómoda, placentera y ha hecho amigos por el mundo. Ser empresario desde muy joven le dio la experiencia para acrecentar su arraigo y es muy considerado en el mundo empresarial. Su fama ha llegado a ser portada de diarios y es voz autorizada en la TV. Su capacidad ha sido resaltada y hasta ha tenido coqueteos con la política. Gabriel es su único hijo hombre y quien desde muy pequeño lo hizo sentir como lo más importante que le pasó en la vida. Cuando nació, él estaba dando sus primeros pasos empresariales y era la razón principal que le faltaba a su matrimonio. Daniela, su esposa, era una mujer encantadora, de hermosos ojos verdes, carácter jovial y con mucho apego a su familia. Gabriel llenó de alguna manera, un vacio de afecto que no había tenido cuando niño. Su padre fue un militar que se separó de su madre cuando él recién frisaba los 10 años. Su infancia, nunca le trajo buenos recuerdos.

El moderno auto se estaciona frente a la clínica. Hector baja apresurado. En la puerta está Daniela, con el rostro desencajado. Su hermana, Fresia, la coge del hombro y la acompaña en sus pasos cansinos. Hector las saluda y sigue de frente. Ellas lo siguen por el pasadizo que lleva al ascensor. Intercambian miradas, pero ninguno atina a decir una palabra. En el piso cinco, se abre la puerta y se encuentran con Carlos, el médico que es amigo de la infancia y que hoy tiene en el rostro un signo de interrogación.

-¿Y como está Gabriel?- Pregunta Hector, con una mueca de impaciencia
-Ha tenido un derrame cerebral y se encuentra en coma. Llegó con un cuadro de intoxicación severo, me duele tanto como a ustedes, pero la verdad es que no tenemos muchas esperanzas, lo siento
-Pero como ha pasado, ¿No se va recuperar?
-Creo que se te olvida que Gabriel hace tiempo fue declarado drogadicto y esto no es más que la consecuencia fatal de su adicción
-Pero tiene que haber alguna forma de curarlo, dime cuánto cuesta yo estoy dispuesto a pagarlo-
-Creo que no es cuestión de dinero Hector
-Todo tiene un precio Carlos- Interrumpe con energía Hector, volteando la mirada y golpeando su puño en la pared
-Algo se puede hacer Carlos, no me digas que no- Intenta suplicar Daniela, mientras su hermana la abraza e intenta calmarla. El doctor, solo atina a mirarlas con tristeza, cierra y abre los ojos sin decir nada.

La sala de espera del piso donde se encuentra Gabriel, acoge a muchos familiares que se van consolando, unos lloran y se abrazan, otros solo atinan a quedarse quietos en un lamento individual. Las horas transcurren y Hector en un rincón, aprieta los dientes y conforme va mirando a los presentes, acoge recuerdos, que le vienen a la memoria como imágenes paganas de lo que ha sido su vida hasta hoy.

Miraba a Daniela y recordaba los primeros años de Gabriel. Aquellos días cuando los tres se tomaban de la mano y caminaban por ese parque que le traía siempre repasos agradables. Los continuos viajes de negocios que repercutieron en el bienestar del negocio, pero también fueron una razón de distanciamiento con su familia. Recordó que le fue infiel a Daniela y tuvo una hija con una joven empresaria, consecuencia que causó su separación. Miraba a su madre y recordaba que su hijo Gabriel, vivió su adolescencia, con muchas cosas materiales que él le brindaba, pero que era la abuela quien le otorgaba el cariño que el joven reclamaba. Los ojos de Fresia, su cuñada, se posaron en los suyos y asumió el reproche. Daniela, se hizo adicta a los tranquilizantes, luego que su matrimonio se fue al abismo. Fue ella la que se encargaba de llevar a Gabriel al colegio y quien de alguna manera trataba de suplir el papel de su hermana. Con resignación, miraba los rostros de todos los que habían tratado de hacer su rol de padre. Cuando su hijo necesitó de él, estaba ocupado, cerrando un negocio o volando a alguna playa caribeña, con una de sus conquistas. Para Hector, la solución a los problemas estaba en tomar su lapicero y firmar un cheque. En ello incluía el tema de la familia como parte del negocio.

El padre de Hector se abrazaba con su madre. En su ancianidad, ellos sufrían más de la cuenta. Fueron los que vieron como crecía el imperio económico y como se destruía la vida de su nieto. Las malas amistades, el libertinaje y la ausencia de la figura paterna, fueron creando un chico rebelde e insolente, un joven insensible que sentía arcadas, cada vez que miraba como su madre arruinaba su vida, víctima de la depresión. El tiempo y la dedicación que necesitó, lo encontró en las drogas y nadie pudo hacer nada por impedirlo.

La imagen de aquel joven que Hector vio temprano, tan lleno de vida y que se parecía tanto a su hijo lo hizo quebrarse. Por un momento, se acordó de Gustavo Cerati y aquella vez que fueron juntos al concierto en San Marcos. La nostalgia, le fue haciendo un hoyo en el pecho y alcanzó a brotar un sollozo que desbordó su fortaleza. Dejó caer su humanidad y recostó su cabeza. Su celular vibraba y no atinaba a contestar. Cerraba los ojos con fuerza y los abría mirando el techo con rabia e impotencia. Sintió una mano que tomó su cabeza y la levantaba del letargo. Era Carlos, su amigo eterno, el doctor que no podía hacer nada por devolverle a su hijo.

-¿Que pasó hermano? ¿Qué hice mal?- Atinó a preguntarle Hector con resignación en sus ojos
-Dímelo tú amigo, de pronto la pregunta sea, qué no hiciste bien
-Yo le di todo lo que necesitaba, lo puse en buen colegio, lo cuidaba, confiaba en él
-La primera vez que vino aquí, te dije que si no hacías algo, tu hijo podría empeorar
-Pero tú sabes, los negocios, no me dejaban tiempo, soy un hombre demasiado ocupado, cumplí con darle un psicólogo, lo estaba ayudando
-Creo que tu hijo, necesitaba un padre y no una chequera Hector, piensa y razona, de todas las cosas que le diste que crees que le hizo falta, analiza.

Hector se quedó en silencio unos segundos. Carlos lo tomó del hombro y le dijo, que no le responda, que él solo encontraría la respuesta y se fue de su lado. Hector miró a su alrededor, con incapacidad de reacción sentía que ni con todo el dinero que tenía, podía revertir una situación por demás complicada y dolorosa. En silencio comprendió que lo que nunca tuvo para su hijo fue tiempo. Aquel que no tiene precio y que no puede comprarlo ni con la fortuna más grande del mundo y menos aún lograr que retrocediera para corregir sus errores.

El tiempo, es lo que hoy más nos hace falta a los padres. Vivimos postergando las cosas e intentando cubrir esa carencia en nuestros hijos, complaciendo sus requerimientos mínimos, a veces sin merecerlo. Nos cuesta aceptar, que podemos estar siendo demasiado permisivos o sencillamente trabajamos tanto, que no nos queda tiempo para reparar siquiera, que es una mera forma de limpiar nuestras conciencias. Quien sabe y nuestra mayor preocupación sea uno mismo y ese tiempo que nos hace falta, lo utilizamos para remendar nuestras propias vidas.

El mundo globalizado que nos gobierna, ha logrado que la tecnología nos quite el papel de formadores de nuestros hijos. Ellos ya lo saben todo y lo que no, simplemente lo buscan en internet. De alguna manera, a nosotros los padres, nos cuesta hacer conocer a nuestros hijos las carencias, por ello se acostumbran a la cultura del desperdicio. Tienen todo a la mano sin que les cueste esfuerzo y sin darnos cuenta, los vamos convirtiendo en habitantes de una pensión, con sirviente incluido, que después intentamos que funcione como hogar. Y si los padres hacen falta en casa, ese vacío, muchas veces se ha llenado con cosas materiales y no con lo más valioso que requieren los hijos: El tiempo. Por ello, hoy más que nunca, como padres tenemos la obligación de darles tiempo, no el cualitativo, sino el cuantitativo, que es el más valioso y necesario. Porque los padres sin tiempo, originan hijos sin padres.

Un rock de pura sangre

2011-03-08T14:54:00.000-08:00

Siempre sentí la música, como un bálsamo que alivia el espíritu y apacigua el alma. No tiene tiempo, edad, nombre propio, ni lugar de residencia. Vive prendida en uno mismo y porque una melodía, resultó muchas veces, un cántico de complacencia para nuestro ya cansado corazón. Pero al rock, lo sentí como un arrebato a la cadencia propia de sentir la música. Quizás, porque sea una forma de expresión diferente y apasionada o porque en sus distintos matices, es como un rio de excitación, que corre por las propias venas y subyuga nuestra serenidad, haciéndola vibrar desenfadadamente, en un ritmo de frenesí, que perdura para siempre en cada una de nuestras emociones.

Mi oído es amigo de cualquier tonada y nunca le importó si esta era añeja o contemporánea. Tampoco, si tenía un tinte romántico o frenético. Digamos que, mi oído musical es concubino de todo tipo de melodías y aunque aprendió con el tiempo a ser selectivo, nunca dejó de ser un compinche del rock clásico. Cuando uno es joven, elige y acoge su gusto musical, pero cuando se es padre, ese gusto se comparte, se dispersa y se hace compatible con la paciencia. Al principio, somos dueños de nuestro gusto, lo hacemos prevalecer, pero con el tiempo, conforme nuestros hijos crecen, uno se ve obligado a tener que acompañarlos, aunque ello signifique que sus gustos, a pesar de no ser compatibles con nuestros oídos, deben serlo con nuestro raciocinio.

Nunca pude ocultar mi gusto musical con mis hijos, ni hacerme el desentendido. Mientras yo buscaba escuchar a KISS, AC/DC, Rolling Stones o Queen, ellos vapuleaban mi deleite impugnando mi desactualizado repertorio. En el auto había una lucha desigual. Por un lado estaba yo, intentando escuchar mi rock y ellos queriendo imponer su devoción coaccionada por el “Regaetton”, que era una forma de estar más en sintonía con sus amigos del colegio, que algún gusto o afinidad musical. Siempre terminaban ganando ellos y yo, me fui haciendo cómplice de ese frenesí, más por verlos felices que por vocación propia. Ellos fueron descubriendo los temas y las bandas rockeras de mi predilección y yo, terminé tarareando más de una vez, algún pegajoso tema “Regaettonero”.

El cambio surgió cuando mis hijos conocieron la música de GREEN DAY. Fue una forma de despercudir ese alineamiento amical, propio de su edad. Descubrieron nuevos ritmos y sonidos, otros grupos de rock, otras coincidencias, que fueron cambiando su gusto musical. En casa empezaba a existir alguna sintonía de aficiones y de beneficio mutuo. Ellos interesándose por la música y yo tratando de sacarlos un poco del vicio del Messenger y Play Statión. El primer reto llegó cuando traje una guitarra a casa y les dije que les compraría una eléctrica, si aprendían a tocarla. Lo que creí sería un hobbie pasajero, se hizo una obsesión. Franco –mi hijo mayor- aprendió a tocarla muy rápido, tan solo mirando Youtube. Sergio, el menor, solo seguía el ritmo sin animarse a ser constante. El punto de quiebre fue aquella inolvidable noche en que los tres asistimos al concierto de GREEN DAY. Desde aquel día, ambos fueron puliendo su gusto, de una manera obsesiva y perfeccionista, al punto que cuando la guitarra eléctrica llegó a sus manos, Franco ya sacaba tonadas y hasta se animaba a cantarlas. Ello era una satisfacción para mí, pero una tortura para su madre -también los vecinos- al no soportar los ruidos que hacía a toda hora.

Estas vacaciones, mis hijos, llevaron un taller de rock en MUSIKAP, una empresa que apuesta por un nuevo concepto para aprender música, haciendo música, pero dentro de un estudio de grabación. Una forma de exploración musical, tocando algún instrumento y despertando ese talento escondido. Allí encontraron a Francisco y Mauro, dos talentosos chicos, que ya tocaban la guitarra y el piano respectivamente. Franco, tocaba bien la guitarra, pero Sergio, que aún no se definía, se vio obligado hacer un poco de percusión. Debían ensayar cinco temas de su predilección para exponerlos al final del taller. Fueron 8 viernes de sesiones en las cuales ellos, casi sin quererlo -ni saberlo siquiera- estaban frente a su primera banda de rock. El último ensayo, quedé sorprendido, al ver lo afinados que sonaban, el buen oído musical que tienen y los buenos músicos que proyectan ser en el futuro. Aquella tarde, quedé gratamente impresionado, pero también muy feliz, porque descubrí que mi Sergio, tenía guardado dentro de sí mismo, que lo suyo era la batería.

El día de la presentación fue este sábado 5 de marzo en el JazzZone. Estuvimos los que teníamos que estar y fue inolvidable. Los chicos demostraron su talento y en cada tema, nosotros sentimos que nuestra turbación, era tan grande como nuestro orgullo. Los chicos se entregaron totalmente y los padres, dispersaron sus emociones. El mayor mérito es que ellos solos, desarrollaron los acordes y arreglos de los temas elegidos y que practicaron con mucha dedicación. Sergio, muy serio, fue el alma de la banda y su madre no cabía en su complacencia, al igual que Francisco y Mauro, que estuvieron estupendos. Todos son bisoños aún, pero tienen madera para llegar lejos. Cuando Franco, interpretó el “Wake me Up When September Ends” (Green Day) con una dedicatoria especial, hizo que mi emoción se quebrara y algunas lágrimas recorrieran mi rostro sudoroso de nerviosismo. Al final el “Smells Like Teen Spirit” (Nirvana), en la interpretación de Francisco, cerró con broche de oro una mañana musical, llena de rock y sensaciones dispersas, pero tan intensas, como el amor por nuestros hijos.

Resulta placentero escuchar una melodía que llena nuestra inquietud y nos anima a soltar esa voz imaginaria que acompaña aquella tonada rockera, que nos trae un recuerdo o esa canción romántica que se llevó una hoja del calendario. Pero que diferente y gratificante resulta, cuando quien logra ejecutarla es un ser que lleva tu propia sangre. Es algo indescriptible, una emoción tan intensa como extraña, que te perfora los sentidos y te hace preso de una emoción, por demás incontrolable.

Yo no sé mañana, pero hoy día tengo el orgullo que me hierve y me corre por las venas. Mis hijos nos han regalado su talento y su madre y yo sentimos que los amamos más que a nada en el mundo. Gracias Dios, por tanta dicha y emoción juntas, por la música, por estos momentos que jamás olvidaremos y por este rock, que llevo en la piel y que mis fieras -como yo les digo- me han hecho sentir, de pura sangre.

Los mejores deseos 2011

2010-12-31T08:15:00.000-08:00

En el epílogo de este 2010, fluyen con naturalidad los deseos de prosperidad por doquier y se van haciendo cuantitativos en el balance de nuestros afectos, pero también se vuelven predecibles como equivalentes y sin querer, terminan saturando lo que queda de nuestra rutina laboral o se añade a la cansada agenda de saludos y despedidas propias de fin de año.

Quizás, sea la hora de recostar la cabeza en la nostalgia, cerrar los ojos un instante y recorrer imaginariamente los momentos vividos en este año que ya nos deja. En esas imágenes, surgirán los rostros de quienes más amamos, de quienes más recordamos y de quienes más extrañamos. Hay una mezcla de sentimientos encontrados, en esos rostros de sonrisa alegre, bonachona y de satisfacción, pero también en aquellos de tristeza, de melancolía y tribulación. Transcurrirán imágenes de momentos vividos a plenitud, de complacencias encontradas y de sinsabores inoportunos. De gratos momentos y felices desenlaces, pero también de amargas circunstancias q nos han dejado alguna que otra contradicción. Todo se va haciendo una película vivencial y en ella el corazón, se mece con atrevido desdén entre el regocijo indulgente y la intranquilidad desmedida.

Y es que la vida, está hecha de momentos y la felicidad total no existe. Solo existen momentos felices y de los otros. Será por ello que sea tan importante vivir intensamente, para que cuando hagamos el recuento final, en la balanza de nuestra existencia, siempre existan más momentos placenteros, que aquellos que sean de ingrata recordación.

En estas horas que le quedan a este año, hay un cachito de tiempo, para mirar al cielo y agradecerle al barbas, por todos esos momentos que nos ha permitido vivir. De los buenos, esos que nos han llenado de gozo y bienestar, pero también de aquellos ingratos, que nos ha mellado el alma, pero nos han servido de lección. Agradecer por nuestra familia, nuestros amigos y compañeros con quienes compartimos tantas cosas juntas y también por toda esa gente de corazón triste, al que un año es igual que otro y que cada día aprende a sobrevivir de diferente manera.

Mis mejores deseos, no tienen que ver solo con el 2011, sino para toda la vida.

La AMISTAD, es como una plantita a la que se debe regar cada día con alegría, abonar con sinceridad y jamás dejarla a su suerte en el desierto del olvido.
El TRABAJO, es una bendición y significa la armonía y el equilibrio de la vida, pero no olvidar que, hay que trabajar para vivir y no vivir para trabajar, pues la gente que trabaja demasiado, no tiene tiempo para ganar dinero.
El ÉXITO, no es el dinero, ni la fama, sino hacer bien lo que nos gusta y sentirnos bien con nosotros mismos, porque el éxito es fácil de obtener, pero muy difícil de merecerlo.

Que Dios bendiga sus hogares y alimente sus corazones de esperanza para que logren la prosperidad. En el año venidero y por toda la vida, tratemos de ser, un poco más felices cada día, viviendo cada instante a plenitud.

FELIZ AÑO 2011!!!!

Una noche verde inolvidable

2010-10-27T20:15:00.000-07:00

Esta noche en el concierto de GREEN DAY, he descubierto que cuando se tiene la música pegada a la piel y por las venas corre esa sangre de color púrpura que alimenta al artista, el género que escuchas, el de tu predilección o la banda que te hace perder los sentidos, solo es una cuestión de gustos y colores, porque quien manda verdaderamente en tus sentimientos es tu propia pasión por la música. Pero el rock es distinto, como dice Calamaro, es un género abierto, es libertad, es curiosidad, hace 50 años se nutre de muchas influencias y cualquiera que le busque alguna definición exacta, terminaría convirtiéndose en una especie de payaso. Y es que el rock en todos sus matices tiene exponentes, cada cual para cada complacencia o apasionamiento, pero la única manera de sentir a un artista, no es a través de un disco o un video, sino en un escenario, allí al lado de un parlante que acelere tus sentidos y haga explotar tu corazón.

Cuanto hubiera dado yo, porque a los 12 o 14 años, hubiera tenido la fortuna de asistir a un concierto de mi banda favorita y en unas horas de éxtasis extremo, poder desatar todas esas fantasías juveniles encubiertas y adormitadas, desfogando la adrenalina a puro pulmón, desgañitando la garganta y sintiendo en un mar de gente la efervescencia que produce el sonido de las guitarras y esa sensación extrema, cuando hierve tu sangre al escuchar tu tema preferido. Ese es un privilegio que nunca tuve y ha tenido que ser Dios bendito, quien me ha regalado la dicha de ver y sentir a mi propia sangre, disfrutando deslumbrados de algo que esperaron con impaciencia, pero que al final ha sido tan gratificante para ellos y muy especial para mí.

Esta noche, he descubierto que amo a mis hijos -mis fieras como les digo- más que a nada en el mundo y este sueño suyo de ver a su banda preferida, más que un gasto superfluo, ha sido una inversión con creces. Sus rostros de ansiedad por estar lo más cerca de Billie Joe, la inmensa felicidad en el pecho, cuando su paciencia se agotaba y los acordes del “21st Century Breakdown los hizo revolotear de alegría. Sentir el palpitar del corazón de mi fiera menor que estaba embelesado y le parecía increíble estar tan cerca de sus ídolos, los instantes en que mi fiera mayor estaba abrazado y saltando con chicos y chicas, que ni conocía, el verlos saltar y corear las canciones hasta quedar afónicos, el aguante por las casi tres horas que ha durado el concieto, de verdad no tienen precio. Es lo más gratificante que he vivido hasta hoy, a ellos no les gusta el fútbol, pero me he sentido como estar en la final de un mundial, en primera fila y sintiendo la pasión a flor de piel.

Tantos momentos vividos, van a ser inolvidables, pero se me quedara en la retina el instante cumbre, cuando Billie Joe interpretó a pulso el “Wake Me Up When September Ends” con su guitarra acústica y vi llorar emocionado a mi fiera mayor. Me quebré un instante. Porque es el tema que él ha aprendido a tocar los acordes con su guitarra, porque es el tema que cantamos los tres en el auto y también porque era el epílogo a una noche inolvidable. No pude contenerme y solté alguna lágrima traviesa, de alegría por estar juntos, por estar felices y por sentir la música, con esa misma pasión con que los amo con devoción. Aquel abrazo de los tres al final del concierto, frente al escenario, fue intenso y auténtico como nuestra propia existencia.

El camino a casa fue pesado, el cansancio hizo mella en nuestros cuerpos, las horas y la caminata al estadio nos han dejado extenuados y la madrugada nos ha visto arropar nuestro agotamiento. Antes de dormir les di un beso y ellos me dieron las gracias por haberlos llevado al concierto. Yo solo les dije en silencio, gracias a ustedes mis fieras, por existir y hacerme tan feliz de tenerlos cerca y compartir estos momentos que los vamos a recordar para toda la vida.

En el nombre del Padre

2010-06-19T22:31:00.000-07:00

Anoche antes de acostarme, alguna fuerza extraña me hizo levantar y caminar al cuarto de mis fieras. Primero fui al de Franco. Después de sortear los pares de zapatillas regados por el suelo, recorrí con la mirada su cuerpo cuan largo él, tendido en la cama y su rostro juvenil que le dan sus primorosos 14 años. Me acordaba cuando era pequeño y me gustaba verlo dormir, escuchar cuando respiraba y las veces que se quedó en mi pecho, adormitados los dos y respirando el mismo aliento. Me quedé mirándolo y me vino un suspiro largo. Como se ha pasado el tiempo. Hoy ya hablamos de temas de enamoramiento juvenil y problemas de adolescentes y los años que se me han venido encima, han alimentado su personalidad y su forma de ir haciéndose hombre. Como ha crecido mi muchacho, ya ha dejado de ser el pequeño que podías corregirlo y lograr que te haga caso y hoy, debo tener una lucha diaria y constante para “negociar” sus arrebatos y sobrellevar esa forma loca que tienen los jóvenes de hoy, para buscar resolver sus problemas a su manera. Le di un beso en la frente que él ni siquiera se dio cuenta -Que duermas bien mi fiera- atiné a decirle bajito para no despertarlo de su sueño profundo, -chau papá me respondió- medio aletargado. Solo sonreí y salí de su cuarto en silencio.

Me acerqué a la habitación de Sergio, mi hijo menor. Dormía plácidamente y me senté a su lado para verle esa carita de niño travieso, que aún no termina de abandonar. A sus 12 años está pasando sus tiempos de rebeldía y esos actos irreverentes propios de los segundos hijos, aquellos que no tuvieron la dedicación extrema de los primeros y los que andan buscando imitar al hermano mayor y en ello uno como padre, tiene otro tipo de lucha constante. Me quedé mirándolo y recordaba esos tiempos lejanos cuando le gustaba jugar fútbol conmigo, quizás porque era más pequeño, o quien sabe porque no tenía esa loca idea que hoy lo acompaña, de ser un cantante famoso, tener su grupo de rock y vivir en California. Lo abracé despacio y le di un beso en su mejilla, que él respondió con una sonrisa adormitada. Salí despacio respirando hondo y complacido.

Me arrodillé al pié de mi cama y le di gracias a Dios. Por haberme bendecido con esa dicha tan hermosa de ser padre. Por darme el aliento de vida y esta complacencia de tener a mis fieras, creciendo cada día más apresurado que ayer, pero orgulloso de sentir que puedo acompañarlos en esta divina responsabilidad que me ha encomendado y que trato de aprender, cada día con todas sus noches.

Y hoy temprano quise hablar con Dios. Porque es un día muy especial. Recordaba, ese día en que bajó su mano del cielo para llevarse a mi viejo, quien tomó la valija de sus vivencias y se marchó a la eternidad, sin avisarme siquiera. Ya se han pasado cuatro años, desde aquel infausto domingo -Día del Padre- en que mientras muchos celebraban y compartían con sus hijos, yo estaba en el camposanto, abrazado a su féretro y brindándole su último adiós. Le pedí a Dios que cuidara de mi viejo, porque no alcancé a decirle lo mucho que lo extrañaría, porque fue una partida a un viaje, solo con boleto de ida. Porque fue un adiós, sin ninguna despedida.

El tiempo, viejo sabio de nuestras vivencias, ha ido apaciguando a la nostalgia y hoy me encuentra en un nuevo Día del Padre, con más años y vivencias distintas, quizás con menos paciencia, pero con mucha más experiencia.

Este domingo, me acordaré de mi viejo y viviré con mis hijos un momento especial, y en silencio voy a pedirle a Dios, que bendiga a mi familia, pero también voy a pedirle por mis buenos amigos, aquellos que comparten esta bendición divina y la dicha tan especial, de ser Padres.

Deseo que tengan un día muy especial, en el nombre del PADRE.

El sueño mas grande de Papá

2010-06-18T15:13:00.000-07:00

El hombre dejó caer su cuerpo sobre el sofá verde olivo de su sala. Su rostro tenía un semblante de impotencia y frustración. Recostó su cabeza y se quedó confuso, desamparado de ánimo y con la mirada perdida en el techo. Tomó de la mesa, el retrato de su hijo Edwin, donde aparecía cuando recién había cumplido tres años y estaba pisando un balón de fútbol. Era la imagen que acompañaba sus tardes de fútbol por la TV y que solía contemplar con ternura y devoción, compartiendo con su esposa y reparando en lo demasiado rápido que se había pasado el tiempo y hoy, aquel chiquilín, ya se estaba haciendo hombre. Abrazó el retrato contra su pecho y al contemplarlo fijamente, le pasaron por su memoria muchos recuerdos, vivencias compartidas que lo hicieron estremecer. No se dio cuenta, que el vidrio se había empezado a empañar con sus lágrimas.

-Papá, ya no quiero ir a entrenar, no quiero seguir en el fútbol-
-Pero hijo, piénsalo, es por tu bien. Tú tienes condiciones, no desperdicies la oportunidad que tienes-
-Entiende Papá, ya no quiero seguir en eso, ya estoy aburrido-
-¿Qué prefieres? ¿Estar con tus amigos y tu enamorada?.. ¿Es eso lo que quieres Edwin?
-Tú no entiendes papá, no preguntes tanto, déjame hacer mi vida-
-Pero hijo, no me rompas la ilusión, todo nuestro esfuerzo se va al agua, tu puedes ser un buen futbolista, ese es mi gran sueño-
-Ese debe ser el tuyo pues Papá, pero no el mío-

Aquel portazo que dio al salir, sonó a un signo de interrogación. Aquellas palabras fueron como cuchillos que le cortaron el corazón en pedacitos y le golpeaban en la cabeza como un tambor. Se puso de pié y miró por la ventana. Afuera estaba Edwin, que departía plácidamente con sus amigos. Lo veía bromear y parecía indiferente, pero no dejaba de echar un vistazo a la casa. Se encontró con su mirada y se sintió descubierto. Al verlo retozar, se reconocía a sí mismo. Recordaba cuando joven, se amanecía con sus amigos jugando en la calle y la pelota era su compañera inseparable. Quería llegar a ser un futbolista famoso y aquello se le había hecho una obsesión desde pequeño. Conforme fue creciendo, prosperó también su ilusión y cuando ya era jovenzuelo, su sueño más grande tenía forma de balón. Su padre le cortó las alas, al obligarlo a trabajar tempranamente, pensando que era mejor, que el muchacho, busque su futuro, en otra cosa más oficiosa. El destino le pintó la cara un día de abril, cuando Susana -la que hoy es su esposa- le dijo que estaba embarazada y decidieron tener a su primer hijo. Eran demasiado jóvenes aún, pero optaron por darle la mano a la responsabilidad y abrazar la decisión de hacer una nueva vida juntos. Esta vez el fútbol ya no tenía sitio para soñar y solo se convertía en una parte complementaria de sus vidas.

El padre, le puso su mismo nombre a su hijo, como una cándida forma de verse reflejado en él. En el fondo, sentía que era la otra oportunidad que le daba la vida, para sacarse el clavo, para cerrar la brecha que el destino le abrió un día, cuando su sueño estaba vivo y se desvaneció, sin dejarle ninguna respuesta. El pequeño Edwin, conoció las academias de fútbol desde los 5 años. El padre dejo de lado las cosas significativas y apartó las fechas importantes, invirtiendo todo lo que tenía, en tiempo, dinero y paciencia, para que su niño, aprendiera los fundamentos básicos.

Ello tomó fuerza un día, que el mismo Percy Rojas, le dio su recomendación. –Cuida a tu zurdito- le dijo el “Trucha” convencido y le auguró que tenía las condiciones para darle muchas satisfacciones en el futuro. Ello hizo que su orgullo de padre, le inflara el pecho y creciera su obstinación por apurar el tiempo.

Aun cuando las carencias económicas que tenían en casa, lo obligaron a cambiar de escenario, a uno que se ajustara a sus posibilidades, la rutina no decayó y cada día, el pequeño Edwin fue creciendo, aprendiendo y haciendo feliz a su padre, quien se sentía reconfortado con esta realidad, que de alguna manera, apaciguaba, esa sed de revancha que llevaba dentro.

-Hermano, me siento mal, estoy destrozado… Edwin ha dejado el fútbol. He llorado mucho y con su mamá no sabemos qué hacer para hacerlo reflexionar.
-Tranquilo fiera –le respondí confiado- me parece que lo estás presionando demasiado, le estás trasladando tus temores y tu obsesión. Recuerda que no siempre, los sueños de los padres, tienen que ser iguales a los de los hijos-
-Sí, pero tú sabes cuanta dedicación le he puesto y ahora veo que todo se me va al tacho, no entiende que está desperdiciando su oportunidad.
-Los chicos pasan etapas hermano, tranquilo, mírame a mí, también quise ser futbolista, pero el destino puso otras cosas en el camino y eso no quiere decir que tengo que “obligar” a mis hijos a que cumplan ese anhelo truncado.
-Pero me duele y mucho. Sus profes dicen que tiene condiciones, estaba yendo bien, pero ya no quiere seguir, prefiere los amigos, más tiempo con su enamorada, estamos distanciados y… me siento tan triste y desmoralizado…
-Tranquilo hermano, no olvides que tu y yo también tuvimos 16 años, deja que se tome su tiempo, que respire un poco, deja de hacerlo sentir que lo tuyo es tan importante.
-Se me hace tan difícil hermano, pero por favor, tú que has pasado por eso y tienes experiencia, quisiera que hables con él.
-Quizás lo que te aqueja, es que él no pueda cumplir tu sueño, que de pronto no le pertenezca, eso te está creando ansiedad, ten paciencia y descuida, hablaré con él, no te preocupes.

El Padre, buscaba apoyo en su entorno y la recomendación era la misma. Su depresión lo hacía sentirse dentro de una pesadilla, un mal sueño del cual quería despertar pronto. Empezó por hacer que la convivencia sea natural. Edwin en sus cosas, con los amigos y descubriendo las cosas triviales del amor adolescente y él, tratando de hacer cosas deferentes, para evitar presionarlo. Susana, su esposa, trataba de tranquilizarlo. –Hazle caso a tus amigos, deja de estar tenso, seguro que se le va a pasar la calentura- le decía, tratando de mermar esa carga emocional que le estaba haciendo daño. Había un trato amable entre ellos, pero no lograba encender la vela de la confianza. Algo se había soltado, habían cabos sueltos y debía ser él mismo, quien busque un acercamiento para dejar de hacerlo sentir culpable.

-Susy, ya regresooooo.. Me voy al estadioooo- Alzaba la voz a propósito, Edwin, el padre.
-Pero Papá, porqué te vas solo, el sábado también te fuiste a pescar y no me llevaste como lo hacíamos antes
-Tú mismo me dijiste que ya no te importaba el fútbol, que tienes otras “ocupaciones”. No te sientas mal hijo, pero creo que exageré demasiado con eso y te pido perdón por presionarte. Me he dado cuenta que si no es lo tuyo, no te puedo obligar, he sido muy egoísta, me duele mucho, pero ya eres grande y respeto tu decisión. Por favor, temprano en la casa y un ojo a tus hermanas.
-Pero papá, a mi si me gusta el fútbol… solo que…
-Tranquilo hijo, las cosas que hacíamos antes, seguro que ya pasaron, ahora para ti, son más importantes tus amigos, tu enamorada, tus estudios. Es tu momento, has crecido demasiado rápido y no me daba cuenta. Perdóname hijo.
-No es eso Papá, solo que no sé como explicártelo-
-Tranquilo, no me expliques nada, solo dame un abrazo.

La relación entre padre e hijo, se hizo más cordial y hasta más cercana. Edwin era más cariñoso con su madre y sus hermanas, pero siempre había un motivo en ellos, para buscar alguna forma de motivación. Cada día que pasaba, el padre alimentaba con ansias a su voluntad. Compraba revistas y se sentaba a mirar el fútbol en la TV junto a él y no podía dejar de soñar despierto. En cada jugada y en cada celebración de un gol, veía a los jugadores reflejando el rostro de su hijo, pero masticaba su ansiedad y callaba, sin decirle nada. Darle tiempo al tiempo y dejar que todo caiga por su propio peso, era el consejo de los amigos, pero, aunque trataba, sentía que ese tiempo, se pasaba demasiado aprisa y por momentos, se sentía egoísta, porque pensaba que la oportunidad, se le estaba escapando de las manos, mas era consciente, que le afectaba más a él mismo, que a su propio hijo.

-Hermano tengo que darte una buena noticia… Edwin ha vuelto al fútbol. ¡Estoy feliz!
-Que bueno, era cuestión de tiempo ¿viste?
-Salió de él solo, me dijo un día, quiero regresar y ahora está como loquito dándole y dándole, lo mejor de todo es que ha regresado con seriedad y eso nos ha llenado de felicidad a todos en la casa.
-Es que está creciendo hermano, tranquilo, oriéntalo y hazle entender que el fútbol es corto y que puede ser fácil llegar, lo difícil es mantenerse, que no descuide los estudios y lo demás cae de maduro, ten fe y mucha paciencia-
-Gracias hermano, tú me ayudaste mucho, eres un buen amigo de verdad
-No fiera, yo no hice nada, solo le conté mi experiencia cuando tenía su edad y nada más, lo otro ha llegado solo, porque tu chico sabe escuchar, pero es joven y atolondrado como los chicos de hoy.
-Estoy muy feliz hermano, es como si Edwin se hubiera ido lejos y ahora ha regresado como el hijo pródigo.

Mi amigo -el padre- está feliz. Su esposa le dice que sus ojos, han vuelto a tener ese brillo de siempre y que se perdieron un día. Aunque, acepta que ahora le presta más atención a Edwin, cuando le cuenta lo que pasó en los entrenamientos, que a ella, cuando le cuenta lo que sucedió en casa. El quiere ser menos espontáneo, pero la alegría se le sale por los poros. Recién ha comprendido, que su sueño, se había hecho una alucinación, que estaba marcando una obstinada obligación para con su hijo. Ahora que el chico tiene su propio sueño, le ha llegado la oportunidad de apoyarlo, pero sabe que solo el tiempo, será el juez supremo que dictará sentencia, para hacerlo real, pero por cuenta propia.

Dicen que los grandes logros, nacen de un gran sueño y que solo necesitan esfuerzo para hacerlos realidad. Pero a veces los sueños que tenemos los padres, para con nuestros hijos, no son otra cosa que la revancha que nos brinda la vida, para remendar nuestro propio pasado inconcluso. Y en ese afán, a veces nos dejamos llevar por el torbellino del orgullo ilusorio, volviéndonos padres soñadores y guardianes de su futuro, queriendo siempre, decidir por ellos y ocupándonos más en reforzar sus debilidades, que en fortalecer sus talentos. Nos volvemos en padres sobre protectores, que nos dedicamos a curarles las heridas y no a enseñarles como saltar los obstáculos. Pero, también es cierto, que por más imposible que parezca, vale la pena tener un sueño y luchar porque se haga realidad, aunque al final, sean nuestros hijos quienes lo alcancen por nosotros.

Quizás mi amigo nunca se entere, que cuando hable con su hijo, al abrazarlo, lo sentí como si fuera el mío propio y solo le dije que ahora haga lo que el corazón le diga, pero que no desaproveche una oportunidad, que se pueda arrepentir toda una vida.

Nunca le dije, que su padre me confesó, que su sueño más grande, es verlo con la camiseta de la selección peruana, celebrando después de un gol “PARA TI MI VIEJO” y que si el destino marcara que ya no esté en la tierra, quisiera que levante su mirada y sus manos al cielo para gritarlo con todas sus fuerzas. De seguro que ese día, su padre, haría llover de tanto llorar de felicidad, porque desde donde se encuentre, por fin, habrá visto realizado su más grande sueño.

Madre, la mejor creación

2009-05-08T18:24:00.000-07:00

En el génesis de nuestra existencia, Dios, tuvo siete días para crear el cielo, la tierra y el firmamento. Tuvo su día de descanso, y en ese dormitar de su agotamiento ante tanta obra maravillosa, se echó a dormir en silencio. Sus ojos se fueron cerrando y su respiración se hizo mas pausada, un agradable adormecimiento le vino al subconsciente y sin darse cuenta se había dejado llevar por el amodorramiento del cuerpo, para solo darle cabida a un sueño sublime y encantado.

En su sueño, veía su creación portentosa y recreaba la inmensidad de los mares y la grandeza de las montañas, con la gracia de los animales y la belleza de las flores. Había un vacío entre tanta hermosura que solo podía llenarlo con algo que personifique su imagen y semejanza. Cuando despertó, tomó el polvo de la tierra y en un soplo mágico y portentoso, le dio vida al hombre, que fue perfecto desde que abrió los ojos, con fortaleza y virtudes de un ángel, para dominar su creación y para ser quien la habite y la haga fructífera. Pero lo vio tan solo que decidió dormirlo en un letargo fugaz y de una de sus costillas, hizo la creación perfecta de su compañera y le dio el nombre de mujer. Había nacido la pareja, el hombre y su fuerza protectora y la mujer con su belleza y la nobleza de sus virtudes más admirables.

Pero el hombre y la mujer, no pudieron resistirse al pecado y aquella vivencia primorosa en el edén, duró tanto como unas cuantas puestas de sol. El ángel del mal, se interpuso ante tanta perfección junta y todo el sueño del Todopoderoso, se hizo una alucinación infausta, que desfogó con tanta furia contra el hombre, como el mismo amor con que fue creado. El hombre y la mujer fueron echados a la tierra solitaria. Él se tendría que ganar el pan, con el sudor de su frente y ella sufriría para parir a sus hijos.

Pero Dios, tiene demasiado amor y bondad en sus sentimientos y a pesar que el hombre siempre lo abandona y se acuerda de él, solo cuando lo necesita, él siempre lo recibe en su regazo, lo abraza y lo consuela cuando se siente solo, lo mima con cariño y lo perdona, en cada vez que arrepentido o no, el hombre acude ante su presencia. Dios es justo de actitud y honesto de pensamiento, se dio cuenta que el hombre que había creado, no había sabido utilizar la fortaleza de la que estaba dotado, lo había sentido débil muchas veces y endeble para el sacrificio. Entonces le dio un soplo bendecido a la mujer y la hizo MADRE.

Desde entonces, ella ha asumido aquella fuerza que le sale de las entrañas y aquella forma sacrificada de darse entera por sus hijos. Aquella sapiencia para asumir, muchas aptitudes al mismo tiempo y esa entereza para superar los más penosos de los problemas. Ella ha sabido armonizar en su espíritu, la bondad y el amor, con esa fortaleza que la hace fuerte ante el sufrimiento y la hace inmune ante la adversidad. Tiene tatuada en el alma la insignia del valor y corren por sus venas ríos de sangre caliente que alimentan y engrandecen su corazón.

Esta mujer, no ha perdido su encanto y su belleza entera, para darse íntegra por sus ideales, para duplicar sus esfuerzos, cada noche, cuando nuestro sueño se interrumpe y en cada abrazo consolador que nos apacigua nuestras angustias. Esta mujer, como MADRE, ha cumplido el mandato divino de su creador de hacerse grande en las dificultades, de hacerse sabia en las decisiones y ser la eterna compañera para este hombre, que ante su presencia, se hace débil y se siente desorientado. Esta mujer, que alguna vez decidió dar parte de su vida misma, para darnos a nosotros los hombres, la dicha eterna de convertirnos en padres y la satisfacción de ver crecer a nuestros hijos.

Esta MADRE que un día sometió todos sus dolores y sufrimientos, para refrendarnos en el pecho que, para que nuestros hijos hoy estén vivos, ellas tuvieron que morir un poco y para cumplir con su papel fueron mucho más fuertes y valientes que cualquier pretencioso varón que se crea valeroso por el simple hecho de haber nacido hombre.

Dios, tuvo un día de descanso, por tanta maravilla de la tierra, el mar y las estrellas, pero el día que despertó seguro que lo hizo inspirado, porque hizo al hombre y también a la mujer, pero de seguro, que el día que creo a la MADRE, fue el día mas iluminado de su vida y es lo mejor que haya brindado a la creación del propio universo.

Por eso un día al año es insignificante para demostrarles nuestro eterno respeto y consideración, pues cada día que amanece estaremos agradecidos a nuestro supremo creador, por estar vivos y de haber nacido gracias a una MADRE. Esa viejita, que con su años en la espalda y sus pesares en el alma, aún aguarda por nosotros, hombres al fin, que caminamos con nuestro rumbos trazados, pero que cada vez que la volvemos a ver, sentimos nuevamente el calor de su regazo, la bondad de sus caricias y la paz que nos brinda su beso en la frente cuando toca aquella despedida, que no sabemos si sea la última, pero que nos deja siempre una espina en el corazón, cuando la vemos alejarse. Quizás algunas estén con nosotros o quizás algunas hayan partido al seno del señor, pero en nuestras vidas, este día se hace tan especial, aunque sea tan bizantino, para enaltecer tamaña grandeza.

Cristina la de los dieciseis

2009-05-05T18:44:00.000-07:00

En el salón de clases, todos esperábamos terminar el examen de matemáticas, porque después nos tocaba Educación Física y queríamos ir apurados al estadio. Aunque era el examen de gimnasia, yo estaba entusiasmado, porque estaban probando a los posibles jugadores que integrarían la selección de fútbol del colegio. En la carpeta, Juan Carlos -mi amigo mas cercano- tenía una cara de fastidio. Se acercaba su cumpleaños y no había recibido aún, el disco que su tío Manuel, le había prometido enviarle desde EEUU.

Juan Carlos antes de cumplir los 15 años, ya tocaba la guitarra y era un fanático del Rock, pasión que heredó de su tío Manuel, un músico que se fue a seguir su carrera en Norteamérica y continuamente le enviada discos, que nosotros recién conocíamos después de meses o años inclusive. Tenía en su casa un equipo moderno y no faltaba la música de The Beatles, The Doors, Led Zeppeling, Slade, Deep Purple, Rolling Stones y especialmente de KISS, una banda de personajes pintarrajeados, que él había hecho su preferido. Era mi mejor amigo. Él amaba el rock, yo amaba el fútbol. Él andaba perdido en el limbo musical y yo era feliz convirtiendo un gol. Él caminaba con sus discos bajo el brazo y yo con mi balón gastado. Siempre visitaba su casa, pero recién pude hacerme amigo de sus padres, el día que cumplió 15 años su hermana Cristina, a quien él cuidaba con recelo.

Aquel sábado, era su cumpleaños y temprano, decidí ayudarlo a colocar las luces (una fiesta sin luces, no era fiesta), su hermana me abrió la puerta y Juan Carlos, muy apurado me jaloneo a un costado.

-Quiero que escuches algo- me dijo entusiasmado, enseñándome la tapa del disco ALIVE de KISS, que contenía temas en vivo de anteriores álbumes.

El sonido agudo y punzante de sus guitarras, junto al eco intenso de su batería, se apropió de mis sentidos musicales, él disfrutaba cada tema, asemejando que tenía una guitarra en sus manos y yo, estaba trepado en una escalera, amarrando las luces, con la música de fondo. De pronto sonó el “Rock'n Roll all nite” que me gustaba mucho, era una versión en vivo, que me cautivó enseguida. Estaba haciendo una pirueta de adolescente ganso, cuando pude divisar a su hermana Cristina, que seguía el ritmo con suaves movimientos y se alejó sin dejar de moverse armónicamente. Yo baje la escalera apurado, golpeándome torpemente los tobillos.

Nunca había reparado en lo linda que era Cristina, hasta que la vi en la fiesta. Esa noche, tenía puesto un polo blanco con ribetes fosforescentes y las luces de neon, resaltaban sus preciosos ojos verdes. A lo lejos, la vi bailar por primera vez. Se veía diferente, tan dulce y salvaje a la vez, moviendo su cabello ensortijado de manera irreverente. Estaba con sus amigas del colegio y entre tanto adolescente con las hormonas encendidas, casi ni pude hablar y menos bailar con ella. Con las justas pude despedirme. Aquella noche, yo conocí a una chica, de ojos grandes y piel blanca, que me impactó demasiado, era linda, muy linda, pero no tanto como Cristina.

Una tarde, Juan Carlos y yo estábamos sentados en la puerta de su casa, escuchando el disco de KISS. El trataba de encender un cigarrillo, yo tenía la tapa del disco en mis manos. Casi de noche, llegó Cristina con sus padres del cine. La vi mas linda que nunca. Tomó la tapa del disco y se sentó junto a nosotros. Cada vez que sonaba una nueva canción, ella, seguía el ritmo, moviendo su cabello y rozando adrede mi pierna. Yo, un jovenzuelo timorato e inexperto, me sentía seguro en una cancha de fútbol, pero al lado de ella, me sentía turbado, excitado y solo atinaba a sonreír nervioso.

De tanto escucharlo, me había hecho parte del ejercito imaginario de KISS. Mi ropa dejó de ser deportiva y cambió por una de color oscuro y desgastado. Mis amigos del fútbol, quedaron rezagados y mi cabello se hizo mas largo. Entre discos de rock y sobre todo de KISS, fuimos conociendo su historia, su música y éramos sus fieles seguidores. Yo visitaba a Juan Carlos, para escuchar a KISS, pero también, para ver a Cristina. Cada vez que la veía, un extraño cosquilleo me inquietaba las entrañas y si algún amigo se acercaba a ella, profesaba en mi, un rencor insensato, que me hacía conocer lo que eran los celos. Me sentía atraído por ella, pero tenía miedo de que su hermano se enojara conmigo, pues sabía que era demasiado celoso con su “hermanita”, como él la llamaba.

Pasamos un día de playa en La Herradura con los amigos. Por la noche estaríamos en el cumpleaños de Marcela, una amiga de Cristina, de la cual Juan Carlos se sentía muy atraído, pero al igual que yo, no se atrevía a decírselo. El me pidió que lo ayudara

-Tu escribes bonitos poemas- me dijo, -hazme uno bien bacán para regalárselo.

Yo, lo escribí pensando en Cristina y tanto le gustó a Marcela, que Juan Carlos y ella, terminaron esa noche siendo enamorados.. Esa noche pude bailar con Cristina y cuando regresamos a casa, Juan Carlos me encargó acompañar a su hermana. Cuando me despedí de ella, le tomé su mano y acaricié su mejilla, dejó que le diera un beso en los labios y solo atinó a sonreír nerviosa, cerró su puerta y alcancé a verla, cuando me miraba sonriente por su ventana. Lo que quedó de la noche, no pude dejar de pensar en ella.

Los días de colegio ya habían pasado. KISS había sacado el álbum DESTROYER y ROCK’N ROLL OVER, Cristina y yo nos veíamos a escondidas y entre rock y fútbol, éramos dos tímidos adolescentes, que compartíamos un sentimiento tierno, aún desconocido como inusitado. Luego vino el álbum llamado LOVE GUN, en él estaba incluido el tema “Christine Sixteen”. Desde que lo escuchamos por primera vez, sentimos que fue una hermosa coincidencia y se convirtió en un cántico efervescente para los dos, era la canción que mas nos gustaba y disfrutábamos con nuestro grupo, que se hizo numeroso. Éramos unos jovenzuelos locos, que solo hablábamos de rock y de fútbol.

Fue una fiesta de Hallowen, la primera vez que nos pintamos como los personajes de KISS. Juan Carlos fue el Starman y acudió a la fiesta incluso con su guitarra decorada, Víctor, su primo, fue el gato y Cristina hizo de la estrella. Yo era el Demonio. Aquella fiesta fue inolvidable, con la música de KISS, acompañaba a Juan Carlos con una escoba y me alucinaba que era el mismísimo bajo de Gene Simmons. Nos volvimos a pintar otras veces, para participar de actividades organizadas por colegios o el cumpleaños de algún amigo. Fue en una de esas veces que Juan Carlos, descubrió que su hermana y yo éramos enamorados. Su sonrisa sincera, echó abajo todos nuestros temores.

La última vez que vi a Cristina, ya habían pasado muchos años, ella estaba embarazada de su segundo hijo y yo aún no definía mi futuro sentimental. Juan Carlos se había marchado unos años antes a vivir a EEUU junto a su tío Manuel y pronto Cristina y su nueva familia les darían el alcance. El destino nos marcó distintos caminos y señaló nuestras disparejas realidades, Aquella vez nuestras miradas fueron distintas, quizás con algún rasgo de melancolía, pero concientes que el tiempo se había llevado nuestros años y con ellos se fueron nuestras vivencias adolescentes, tan inolvidables y tan lejanas del pensamiento, pero que podíamos recordarlas con una sonrisa limpia y desprendida.

Hoy, estoy con la cara pintada de Gene Simmons, parado al pie del escenario donde acaba de terminar el concierto de KISS, mirando los fuegos artificiales que explotan en el cielo, como un tributo a mi inmensa alegría. Aún me cuesta creer que todo esto haya sido tan real. Tuvieron que pasar más de 30 años para poder verlos en vivo, en mi casa, en mi país. En cada canción he recordado mis vivencias juveniles, cuando jugábamos a ser como ellos, aquellas veces que nos metimos al cine a ver su película solo por escuchar su música y salir tan complacidos de ser sus fans privilegiados. Aquellos tiempos, cuando aprendimos a sentir una pasión especial por el Rock and Roll y aquellos momentos, cuando con Cristina, compartimos juntos, el “Christine Sixteen” que tanto nos gustaba.

En algún momento del concierto alguna lágrima traviesa, humedeció mis ojos, porque sentí un estremecimiento en el alma, cuando el papel picado volaba por los aires, en ese “Rock’n Roll all nite” que remeció mis sentidos y golpeó tan fuerte a este ya cansado corazón, que se sintió feliz de volver a ser joven otra vez, aunque sea por unas horas, aunque sea por unos minutos. Total, de aquí a la eternidad, será imposible que vuelva a tener 16 años, pero que placentero, resulta volver a vivirlos tan intensamente.

KISS La noche mas caliente del planeta

2009-04-17T19:53:00.000-07:00

Hay ocasiones en que los recuerdos, se vuelven al presente de una manera tan real, que pareciera insignificante el tiempo que haya transcurrido, las huellas que se han dejado atrás y a veces hasta la misma realidad que uno pueda estar viviendo. Hay ocasiones en que uno solo atina a cerrar los ojos y dejar que el volumen suba al máximo, para dejarse envolver por ese sonido que viene desde el infinito y logra estremecer el alma y acelerar el corazón a la velocidad máxima.

Cuantos años, días y horas esperamos esta noche. Cuantas noches tuvieron que pasar para esperar que llegara la que era especial, la que recordaríamos siempre, la que nos deje un recuerdo imborrable y se quede tatuado para siempre en nuestros corazones. Desde que el sol rayaba en la mañana, había una extraña sensación, como si presintiéramos que algo bueno ocurriría. Cuando llegó la hora, dejamos atrás nuestras obligaciones, nuestras preocupaciones y marchamos en busca de la euforia y el embeleso. Era la hora de darle encuentro a los buenos amigos, aquellos de nuestro mismo lazo sanguíneo, esos locos divertidos que sienten corriendo por sus venas rios interminables de sangre pintada de rock and roll. Era la hora de ponernos el maquillaje y darle encuentro a esos amigos entrañables, que cada día se inventan una buena excusa para ser cada vez mas felices.

Que importa si existen otros gustos musicales o exista algún tipo de comparación. Que importa si somos jóvenes o viejos, o talvéz queramos asemejarnos con algún personaje en extinción. Que importa si ayer fue Maiden, Gabriel o Waters, o si mañana es B52's, AC/DC o Rooling Stones y tampoco me importa si estaré con vida. Esta era la noche de KISS, nuestra noche, la que esperábamos con ansias locas que ese bendito telón negro se viniera abajo y dejara ver a Gene Simmons y su hacha diabólica, transformada en bajo armónico, emergiendo de las tinieblas para blandear su lengua como serpiente letal, arrojar fuego como dragón tenebroso y salivar sangre como vampiro endemoniado. Brindarnos un comienzo de un Deuce que se sintió mas bello e impactante que nunca y hacernos saltar hasta el cielo con el Rock’n roll all nite. Dejar que el glamur y la voz, aunque cansada, aún vigente, de Paul Stanley, nos conquiste los sentidos, para hacernos vibrar y sucumbir al frenético Lick It Up y fulminarnos con ese Detroit Rock City final. Abrir los oídos al máximo para sentir retumbar los tímpanos con esos redobles de la maravillosa batería de Eric Singer y dejarnos envolver por esos acordes inmortales del sonido estremecedor, interplanetario y mágico de Tommy Thayer que nos rasgaba las entrañas.

Aun me resulta imposible, dejar de agitarme, al recordar los momentos vividos, en una noche ardiente, aún hoy la brasa sigue ardiendo, el fuego no se consume, sigue encendida la pasión y en cada foto, en cada video que repaso, la nostalgia aún no se hace espacio, porque aún no se hace recuerdo lo vivido, aún está vivo y queda tiempo para seguir recordando este maravilloso concierto.

Cuantas noches tuvieron que pasar, para que llegara esta noche inolvidable. Cuantos años dejamos en el camino de nuestras vidas y cuantas horas esperamos para disfrutar una noche hasta el éxtasis. Cuanto tiempo pasó y cuanto tiempo pasará, para que podamos volver a tener una nueva oportunidad de compartir con los buenos amigos, de una noche como esta. La noche mas caliente del planeta.

(Este es un video que pude filmar en esa noche inolvidable)

Diario de una ausencia

2008-12-03T20:32:00.000-08:00

El ómnibus está a punto de partir y por la ventana, mi hijo Franco me alza la mano. Respondo su saludo, encubriendo una rara punzada que me oprime el pecho. Me siento extraño en este terminal de buses, con olor a despedida, con gente de rostro noble, que apura sus equipajes para subirse a sus despreocupados destinos. La tarde gris de este domingo se va desvaneciendo en este adiós inesperado, que representa, el punto de quiebre entre el sentimiento y la tolerancia a los avatares de la vida misma.

Huancavelica, una ciudad con olor a mineral y el cielo gris matizado de su gente afable, tiene aún marcado en su suelo, el sello de la pobreza extrema. El colegio de mis hijos, realiza un intercambio de estudios en ese lugar. Allí, en un seminario religioso, un grupo de alumnos, convive por espacio de un mes con chicos de su edad, comparten sus estudios, sus vivencias y también sus carencias. Es allí, lejos de casa, donde se intenta cortar ese cordón umbilical, que nos cuesta tanto a los padres y que sin darnos cuenta, suele perjudicar la formación de su personalidad.

A sus 12 años, Franco va a vivir su primera experiencia valiosa. En ese lugar, estará supervisado, pero tendrá que aprender a valerse por si mismo, atrás ha dejado la comodidad de su cuarto, la TV a su antojo, sus amigos del colegio, el cuidado extremo de su madre y la seguridad de sentirse protegido. Ahora, deberá capear las dificultades que ocasionan el frió, la altura y la nostalgia. Asumirá responsabilidades mayores, sin más ayuda que sus propias habilidades, un tanto opacadas quizás, por nuestra cercanía y se espera logre valorar, todo lo que tiene en casa.

El ómnibus ha encendido el motor y va a emprender la marcha, subo una escalera para verlo partir y abajo se queda su madre que me mira con ternura, no está triste, pero siento que su angustia ya ha empezado a hacerse un sitio en su corazón. Yo, respiro tranquilo, abrazo a mi hijo menor Sergio, pero al sentir que sus bracitos se aferran más de la cuenta, trago saliva, acaricio sus cabellos y beso su frente. Sus abuelos y sus primas se despiden y el bus empieza a partir. Franco nos dice adiós y aunque mis ojos aún pueden verlo, ya lo he comenzado a extrañar.

Hoy amaneció diferente, no dormimos bien y mi esposa está llamando a Franco sin encontrar respuesta. Antes de irnos para el trabajo necesitamos saber que ha llegado bien. Es lunes, primer día de la semana y es el comienzo de su ausencia.

-Aló hijo ¿llegaron bien?- Dice mi esposa con la ansiedad reflejada en el rostro
-Si mamá ya estamos en el seminario, está haciendo mucho frió- Responde apurado
-Gracias a Dios, cuidate mucho hijo, te quiero mi vida, no olvides las recomendaciones, abrígate, toma tus vitaminas- dice ella abriéndome sus ojos negros.
-Ya mamá, ya sé- Responde incomodado Franco.
-Hijo tranquilo, te queremos y confiamos en ti- Le digo yo, para darle seguridad, pero tengo un nudo en la garganta, que trato de disimular aflojándome la corbata y esbozando una sonrisa endeble.

Hoy es el segundo día y Franco ha empezado a sentir los 3,800 mts. de altura de esa ciudad que nosotros visitamos este mismo año y conocimos el Seminario. Si bien es cierto, hay la comodidad necesaria, ese extraño temor a lo desconocido, nos acompaña y solo estamos confiados a que los chicos puedan adaptarse pronto.

Hoy es el tercer día, nos enteramos que todos han empezado a echar de menos a su familia. La rutina que tienen, los obliga a entrar a misa después de cada comida, luego hay un momento de reflexión. Es en este momento, que abrazados, han llorado arrepentidos por alguna mala conducta en casa. Han hecho un “pacto de honor” de no contarle a nadie de este episodio, quizás, cuidando su orgullo adolescente, pero en el fondo han empezado a aceptar, que aunque la distancia es una simple forma de estar lejos, se siente fuerte, cuando de a pocos, se van extrañando las cosas valiosas.

Hoy amaneció lloviendo, en esta Lima del clima impredecible. Hace cuatro noches que Franco no ha dormido en casa y su cuarto ha estado cerrado. Al entrar, he sentido muy marcada la añoranza. Cada mañana recibía su abrazo sosegado, a veces expresivo, esta vez, ese especial ruido que produce el silencio, lo he sentido en el corazón. Miré por la ventana a una paloma que se posó en la cornisa y me miraba como queriéndome preguntar su ausencia.
Sergio como cada mañana vino a saludarnos y lo noté melancólico. Extraña a su hermano, con quien solía compartir sus juegos, el colegio y hasta sus discrepancias infantiles.

-Papá, ¿algo raro pasa no?-
-Porque hijo, extrañas a tu hermano seguro ¿no?-
-Si, porque a esta hora estabas gritando: “Apura Franco, apura Sergio”, para ir al colegio- Me sonríe
-Si pues hijo hasta esas cosas se extrañan, pero esto nos va hacer bien a todos- le respondo abrazándolo fuerte.

La noche ha llegado junto a mi cansancio y ya es viernes, los días transcurren lentos y nos preocupa que Franco haya salido a una procesión junto a sus amigos al centro de la ciudad. Una ciudad que él no conoce. En la distancia esperamos que regrese pronto al Seminario. No logramos comunicarnos y los pensamientos revolotean perturbados. Cerca de la medianoche logramos hacer contacto y sabemos que está bien. Podemos dormir tranquilos.

El fin de semana nos encuentra en la mesa, con el desayuno del domingo. Siempre es él quien hace la oración a Dios, esta vez su hermano ocupa su lugar. Una lágrima traviesa, juguetea con mis pupilas, quizás solo sea el desfogue a varios días de inquietudes.

Por la tarde pudimos comunicarnos por el messenger.

Le escribo: Fiera, ¿tienes cámara ahí, para vernos?
Me responde: See (sic)
Le escribo ansioso: Entonces acepta la invitación para verte.
Me responde: no funKa no tien Kreo (sic).
(Me divierte como escribe, utilizando ese idioma extraño que usan los chicos modernos).
Le escribo: Ya bueno y ¿como has pasado esta semana?
Me escribe: el agua s heldasa (sic)
Me vuelve a escribir: Vi una granizada fue Brvzo XD (sic)
Me pregunta: kmo tna toos x aya (sic)
Le escribo: Bien hijo extrañándote mucho.
Le pregunto: ¿Nos puedes ver en la cámara?
Me responde: See XD (sic)
(Me parece raro que corte el enlace, después de varios intentos)
Le vuelvo a preguntar intrigado: ¿Por que no pones tu cámara para vernos?
(Hace un silencio y no contesta, inquieto, espero su respuesta)
Le pregunto: ¿Que pasó?
Me responde: s q me da pena (sic)

Asumo que el haber visto virtualmente a su madre, a su hermano y hasta a la “gusha” como llama a Reynita -nuestra chihuahua- le tocó las fibras de su aún endeble carácter, aunque no lo aceptó, estoy seguro que se le cayeron algunas lágrimas, igual que a mí, cuando nos despedimos.

Hoy es la segunda semana y ha salido un sol tibio, que se ha prolongado hasta la tarde. Franco acaba de terminar de jugar básquet, algo inusual en él, no muy apegado a los deportes, imagino que lo hace para aplacar el frío de Huancavelica, que cala los huesos y atormenta los oídos, también quizás para alejarse un poco de la realidad y calmar su intranquilidad.

Es Jueves y hemos salido a cenar, mientras mi esposa intenta hablar con él, la contemplo, le sonrío complaciente para calmarla. Ella se desespera al no entrar la llamada. Ha dejado de comer y su semblante es diferente. Franco está con tos y tiene heridas en los pies, eso la angustia. Trato de apaciguar su ánimo excitado, hablo con él y me dice que no sabe que tomar, le digo que le pida ayuda al Padre si se siente mal. Me dice que ya es tarde y que lo hará mañana, que está bien. Ella me mira suplicante y me dice que hay que hacer algo. Le digo que se calme, que es complicado desde tan lejos. Esa noche ella no ha comido nada y no ha conciliado el sueño. A su lado he fingido dormir, mas, mi pensamiento ha viajado muy lejos y la mañana me ha devuelto –nuevamente- unas ojeras muy pronunciadas.

Casi sin darnos cuenta ya han pasado casi veinte días. Ayer, cuando algunos de sus amigos del colegio me preguntaron por él, y me pidieron que lo salude y que le diga que lo extrañan, me dio una sensación de reconfortante orgullo, pero al mismo tiempo me hizo extrañarlo, mas de la cuenta.

Hoy sábado pudimos “chatear” con Franco y esta vez si pudimos vernos por la cámara.

Le escribo: Estamos muy orgullosos de ti hijo, eres muy valiente, te queremos
Me escribe: yo tb los Kiero (sic)
(Lo notamos diferente, con mejor ánimo, sonríe y bromea con sus amigos en la cabina de Internet, ya no tiene tos, pero anda resfriado y ha podido curar las heridas de sus pies)
Le escribo: Ya falta poco hijo, mucha fuerza y ánimo mi campeón!!!
(Otra vez hace un silencio y deja de escribir, también apagó la cámara)
Le escribo: ¿Que pasó fiera?-
Me responde: naa tdo bien (sic)
(Vuelve a conectar la cámara y responde nuestro saludo. Esta vez no nos quedamos tristes, pero si ansiosos, quizás porque en la distancia, hemos logrado resignar la realidad, pero aún cuesta tranquilizar al corazón)

Es domingo, una semana antes del retorno de Franco. Hoy es la actividad de talentos del colegio, que incluye a padres e hijos. Yo voy a participar pero sin mi hijo. En los días de ensayo, los rostros de los chicos me han hecho sentir su ausencia, porque me hubiera gustado tanto hacerlo junto a él. He participado con satisfacción, pero ausente, he tratado de hacer mi mayor esfuerzo pensando en que cuando regrese, el se sintiera orgulloso de mi actuación.

Esta semana está pasando más lenta que de costumbre Otra vez ha llovido en Lima. Hoy hemos ido a visitar a sus abuelos que hablan de prepararle un gran recibimiento. Mi esposa muestra su impaciencia por que los días se pasen más rápido. Yo trato de convencerla que no exagere, aparentando una despreocupación, pero que en el fondo, lo que intenta es no alimentar tanto, esas ansias de estar tan pendientes del calendario.

Hoy debe retornar Franco y estamos en la puerta del colegio esperando su llegada. Los rostros de los padres es una mezcla de regocijo e intranquilidad. Mi esposa mira el reloj y la hora parece haberse detenido. La camioneta ha hecho su aparición y los chicos descienden apurados. Se abrazan emocionados con sus padres. Mi esposa abraza a mi hijo y he sentido una sensación de tranquilidad en el alma. Cuando saludo a Franco, lo siento un poco vacilante. Quiero entender que está cansado por el viaje.

Aquella noche en casa, cuando pudimos hablar tranquilos y él nos contaba su experiencia, lo he visto llorar recordando sus momentos de nostalgia y decir que ahora valora todo lo que tiene y que ha echado de menos muchas cosas, pero lo mas importante, es que ha sentido en la lejanía, la real valía que tiene su familia. Aquella noche hemos llorado juntos, él desfogando quizás tantas horas de estar alejado, tantos días sin vernos, tanto tiempo sin poder darnos un abrazo, nosotros de alegría, por tenerlo de vuelta, para decirle lo mucho que nos hizo falta.

Aquella madrugada, me he levantado para ir al cuarto de mis hijos y verlos dormir tranquilos. Hoy he podido dejar de fingir que duermo y refugiarme en el descanso, mañana empieza un nuevo día y esta ausencia solo será una valiosa experiencia vivida, pero que de seguro, ya ha dejado una huella imborrable en nuestras vidas.

El semáforo de la indulgencia

2008-09-22T20:44:00.000-07:00

El semáforo pinta la luz roja y todos los autos detienen su marcha. En la pista contraria, un grupo de chicos se han puesto a realizar piruetas y acrobacias, propio de un número circense. Delante de mí, un muchacho desgarbado está haciendo malabares con unos bastones y luego aparece un compañero que trae otros palos, pero estos tienen fuego en sus crestas, la habilidad que hacen gala sorprende a mas de uno. Por lo peligroso que resulta, no quiero imaginar si uno de esos bastones sale volando entre tantos autos y combustible cercano. Ellos indiferentes se entregan a su acto de una manera lacónica como prodigiosa. Al costado del auto un pequeñuelo sin siquiera pedir permiso, trepa tratando de limpiar el parabrisas. Una niña pequeña y una mujer embarazada pasan vendiendo golosinas. Varios hombres curtidos, pasan ofreciendo videos y libros de dudosa procedencia, garantizando su originalidad y funcionamiento con pasmoso descaro. Algunos van acompañados de sus propios hijos que ayudan en la tarea.

José tiene 8 años, es el mas pequeño del grupo, sus ojos negros y pequeños se pierden cuando sonríe, su carita sucia y sudorosa, irradia picardía. En sus manos aprisiona unas gastadas pelotas de tenis, se da cuenta de mi ávido interés, se pone a dominarlas, me asombra y me subyuga su destreza. Culmina su acto de malabarismo y me mira con marcada penitencia, estira su manito sucia para pedir un apoyo voluntario, sonríe complacido y termina por convencerme, de ser uno mas, de los cientos de automovilistas que le dona una moneda, quizás sensibilizado por el acto, talvez cautivado por la cara de este bribonzuelo, que a su corta edad es un eximio burlador de los autos, quizás también, porque me parece –en ese instante- una justa retribución al prodigioso arte de estos pequeños artistas callejeros.

Cuando la luz verde, da el aviso, un pensamiento compasivo me revuelve la conciencia, repasaba en cuan significativa o nociva ha sido aquella moneda entregada. Acaso y haya contribuido a que José ese día pueda cenar decentemente o sin darme cuenta –como le pasa a muchas personas- he favorecido ingenuamente a ladinos explotadores de la necesidad y la caridad consentida de las personas, que utilizan a estos niños de la calle, para enseñarles las piruetas y malabares, para después sacar provecho de sus desventuras. Acaso mi conciencia se quedó tranquila en ese momento, pero conforme me alejaba, me preguntaba, donde estarán los padres de José, que será de sus hermanos, de sus amigos, quizás estén haciendo lo mismo en otro semáforo de la calle, o quien sabe se encuentren en verdad, trabajando de esta manera para unir esfuerzos y ayudar a sus hogares, o simplemente ya no se encuentren en este mundo.

El semáforo, con su luz roja, enciende sus angustias y miserias, ellos por unos segundos, disfrazan de alegría sus propios miedos y temores, llaman la atención con sus brincos y malabares, buscando una recompensa que alivie su necesidad inmediata. Cuando la luz verde deja que los autos emprendan la partida, bajan el telón de su escenario imaginario y nuevamente se refugian en su mundillo de conformismo barato y conveniente. Se quedan allí agazapados, a la espera que la luz ámbar les vuelva a dar el aviso, para seguir en esta rutina de supervivencia dura y lastimera, que quizás para ellos sea su única forma de subsistencia.

Como José, cientos de niños y jóvenes se han hecho amigos del semáforo, que controla sus vidas. Han encontrado la forma de hacerse fuertes en la miseria, con poca ropa vencen a este frío invernal que nos cala los huesos y con poca comida en el estómago resisten temerariamente los peligros de contraer alguna enfermedad. Algunos son obligados, otros remiendan sus penurias y algunas niñas incluso forman parte del alarmante índice de prostitución infantil. Muchos de ellos no asisten al colegio, pues han encontrado la rutina fácil y complaciente, de tener en los bolsillos unas monedas, a veces a costa de su incierto porvenir, de su bienestar y hasta de sus propias vidas.

Cada día la mendicidad en los semáforos, gana más terreno, se hace mas latente y real como nuestra misma rutina de vivencias. Talvez sin darnos cuenta, cada uno de nosotros, esté alimentando esta situación, en cada moneda que tiramos al aire, cada vez que nos cruzamos con sus desventuras, quizás también resulte siendo una de las causas principales, nuestra aceptación de esta situación y haberla insertado como parte integrante de nuestra triste realidad social. Aquella, a la que solo atinamos a mirarla desde lejos, con una actitud de indiferencia, pero también de una marcada y cómplice indulgencia.

La bonita vecindad del Chavo

2008-07-16T21:56:00.000-07:00

Era una noche fría de invierno, en los finales de los 70’, cuando llegué a casa cansado de una tarde de mucho fútbol con los amigos del club. Mi madre –amorosa ella- me recibió con una sopa caliente que, luego de darme un duchazo, devoré con afán desmedido. En la sala de mi casa me esperaba, el recio y consentido televisor marca PHILCO de 25’ en blanco y negro, que era mi engreído. Hacía un par de años que mi padre se lo había comprado a plazos, al Sr. Cueva, un hombre de cabello escaso y físico esmirriado, de sonrisa hipócrita y que vendía de todo y nada. Era el típico usurero que se hacía amigo de todos y de nadie. El que nunca era bienvenido y el que siempre estaba merodeando las puertas de los vecinos, con su libreta de apuntes y su maletín gastado, donde tenía los recibos, que mi madre guardaba con excesivo celo. Los padres de mis amigos –todos sin excepción- tenían que ver con el Sr. Cueva, unos le debían una plancha, otros una cama y algunos pagaban por un dinero prestado.

Aquella noche, mis ganas de refundir mi cansancio tirado en el sofá mirando la TV, se vieron interrumpidos por una visita inesperada. La familia de mi padre, entre primas y sobrinos, que habían llegado de Piura, cayeron por la casa de visita y no tuvieron mejor decisión que sentarse a ver un programa noticioso en el bendito aparato. Así que entre saludos y una cena apurada, estaba toda la familia reunida y yo, con mi revoltosa adolescencia a cuestas, estaba aplastado en un rincón, compartiendo con todos, un programa que no elegí, pero que acepté de mala gana. No me quedaba otra, era el único televisor de la casa.

-Después del noticiero dan la película- decía una de mis tías afanosas, mientras en la tele estaba el gran Pepe Ludmir anunciando un nuevo programa y entrevistaba a un grupo de actores mexicanos.

El que hablaba, era uno de rostro carismático y bonachón, estaba vestido de niño y auguraba mucha diversión para grandes y chicos. Los gestos y ademanes de aquel menudo actor, captaron mi atención de inmediato. Empezó a presentar a los otros personajes que interpretarían las ocurrencias de una vecindad y él asumía ser el creador del programa denominado “El Chavo del ocho”. Ese señor, no era otro que Roberto Gómez Bolaños, mas conocido como “Chespirito”, seudónimo asumido –según contaba- por el diminutivo de Shakespeare.

Desde aquel día, El Chavo del ocho fue el programa que acompañó nuestras noches familiares frente al televisor, gozando con las ocurrencias del Chavo, Aquel niño pobre que usaba gorra a cuadros, con orejas y pantalón con tirantes: Que decía vivir en el número 8 pero solo lo veíamos entrar y salir de un barril. Que siempre presentaba el programa a tropezones, con una pelota o latas, jugando con la pecosa Chilindrina y haciendo víctima de sus travesuras a su papá, Don Ramón, quienes se mudaron al departamento de enfrente ante la llegada de Doña Florinda, la histérica mujer que siempre andaba con ruleros y su engreído Quico, el de los cachetes inflados, un niño sobreprotegido, que siempre vestía de marinerito y que continuamente disolvía la pintura de las paredes con su singular llanto. Fueron apareciendo el profesor Jirafales, perpetuo pretendiente de Doña Florinda y siempre esforzado por ilustrar a todos sus alumnos, aún a costa de quedar en ridículo; la bruja del 71, como la eterna enamorada del padre de la chilindrina quien la miraba llegar como si fuera algún zombie de película o que provocaba al Chavo sus recordadas garroteras; el señor Barriga pasando apuros para intentar cobrarle la renta a Don Ramón y por supuesto Ñoño, su hijo y vivo reflejo.

Y me fui haciendo adulto, carcajeando con cada capítulo, con cada disparate y con cada locución que mis hermanos y yo adoptamos como rutina, acogiendo los modismos y las frases del Chavo; Eso, eso, eso; Es que no me tienen paciencia; ¡Se me chispoteó!; Zas, zas, zas!; o ¡ora si te tocó el ocho! Cuando se iniciaba la persecución a Quico con la Chilindrina y terminaban con un testarazo al señor Barriga. Cuan inolvidable resulta hoy, aquella frase “vuelve el perro arrepentido con la cola entre las piernas y el hocico partido” que muchas veces escuche decir sonriendo a mi madre, cuando mi padre llegaba tarde a casa y traía algún regalo entre las manos. Mi prima Gladys, que vivía con nosotros, se quedó para siempre con el apodo de “La Chili”, solo porque un día, apareció con un par de coletas iguales a la Chilindrina. Como olvidar, al Sr. Cueva, quien cada vez que tocaba la puerta de mi casa, mis hermanos y yo le bromeábamos a mi padre vociferando:

-“Don Ramón”, ahí está el señor “sin barriga”, que viene a cobrarle la “cuenta”- echándonos todos a reír a carcajadas, broma que el Sr. Cueva, aceptaba con una sonrisa cohibida.

El encanto se fue desvaneciendo y el destino –mensajero cruel- nos trajo noticias que el Chavo se estaba quedando sin vecindad. Quico se había ido para no volver a llorar frente a la pared y Don Ramón abandonó a la Chilindrina, para irse al cielo sin pagarle la renta al señor Barriga. Doña Florinda no se quedó con el profesor Jirafales, pero sí con “Chespirito”. Mi viejo televisor PHILCO se fue muriendo junto a sus tubos y dejó su lugar a uno moderno de colores. Los capítulos del sensacional Chavo del ocho, fueron cada vez más escasos. Mis hermanos y yo, seguimos rumbos distintos y mi prima Gladys hasta el día de hoy, vive orgullosa de su apodo. Mi padre le canceló íntegramente la cuenta al Sr. Cueva y hubo un día en que el señor “sin barriga”, ya no tocó la puerta de la casa para siempre. Mi padre se quedó un tiempo con nosotros, pero hoy conversa con él y seguro que recordando las bromas que le hacíamos, se ríen juntos en silencio.

Los que crecimos y nos hicimos adultos con el Chavo del ocho, fuimos cautivos de ese barrio de caricatura, regocijados en sus diálogos que nos provocaban una sonrisa y que siempre venían acompañados de una reflexión, que mas de una vez nos arrancó alguna lágrima traviesa. Fuimos cómplices de aquella ironía y sarcasmo que nos contagiaba y esa ingenuidad que arrullaba el sentimiento. Y es que de alguna manera, asemejamos los personajes a nuestra vida diaria. Quien lo hubiera pensado, pero los mismos capítulos, han sido vistos por nuestros hijos y hasta los nietos por casi un cuarto de siglo, que a veces, pareciera ser una sana costumbre de vida eterna.

Hoy, “Chespirito”, está entre nosotros, mostrando que los años ya le hicieron mella, pero con la misma chispa y el encanto que nos cautivó con sus personajes, los que ya forman parte del inconsciente colectivo de toda una generación. El genial comediante, recibe hoy muchos homenajes y condecoraciones en nuestro país. Quien sabe sea la última visita que nos haga en vida. Por eso, al verlo ensayar la mueca del “no contaban con mi astucia” que hizo conocido el “Chapulín Colorado” –otro entrañable personaje- me resultó tan enternecedor y nostálgico, que casi sin querer queriendo, me fue imposible, dejar de recordar esta bonita vecindad, esta vecindad del Chavo, que no vale ni un centavo. Pero es linda, muy linda de verdad.

Los padres ausentes

2008-06-14T20:58:00.000-07:00

Es sábado por la mañana y el sol se ha posado de manera coqueta en la ventana de mi cuarto, en la TV está hablando un psicólogo sobre una noticia que me llama la atención. Edson Arantes do Nacimiento o “Pelé” –dice el doctor con un gesto de experto conocedor del tema- con toda la popularidad que le dió el fútbol, tuvo que ponerse frente a la prensa mundial, para aceptar que su hijo Edinho, su engreído, debía purgar condena en la cárcel por trafico de drogas -un video con fotos acompaña sus palabras- el Rey del fútbol –pone énfasis- se vio obligado a confesar, que en su vida obtuvo la fama y el dinero que quiso, tiene los amigos mas influyentes y viajó por el mundo entero, pero lo único que nunca tuvo, fue TIEMPO –vuelve a resaltar- para brindarle a su hijo.

Refugio mis ojos en la mirada apesadumbrada del ex futbolista, pienso por un instante como a veces ni el dinero puede solucionar temas que aparentan no tener importancia, pero que marcan para siempre nuestras vidas de padres.

Me levanto despacio y voy en busca de Franco, mi hijo mayor.

-Hola fiera, ¿cómo dormiste?-
-Bien papá- me responde con sus ojitos aún adormitados
-Levántate, acompáñame a trotar un rato al parque, compramos de pasada el pancito para el desayuno- le digo destapándolo un poco.
-No papá, anda tu solo- me suelta su frase con desgano
-Vamos hijo, no seas flojo, hace un rico sol- lo apuro para sacarle una sonrisa
-No papá, mas tarde, tengo sueño- me dice fastidiado y tapándose la cara abrumado.

Me retiro un poco incómodo, Sergio, mi hijo menor, está durmiendo profundamente, decido no despertarlo. Cuando voy por el parque, algunos padres juegan con sus hijos -ninguno pasa de los 6 años- y recuerdo cuando los míos tenían esas mismas edades y les satisfacía caminar de mi mano. Pienso en el tiempo que se fue pasando tan rápido, hoy Franco ya tiene 12 años y ha comenzado a independizarse en sus ideas y su comportamiento, talvez no de la manera como hubiera querido, pero trato de entender que es parte de la edad y los tiempos modernos que vivimos.

Sentado en una banca está Pepe, él es médico y tiene un hijo de la misma edad del mío, Pepe es pediatra y hoy tiene una niña hermosa de tres años, ha salido al parque temprano y descansando su alegría, se divierte mirando correr a su pequeña, me invita a sentarme a su lado.

-Hermano, los chicos de hoy ya no son los de antes- me dice, cuando le comento algunas cosas de mis hijos que resultan comunes entre nosotros.

–Antes nuestro hábitat estaba en la calle, allí nos ensuciábamos la ropa y aprendimos a cuidarnos solos, hoy el ambiente de ellos está cercado entre cuatro paredes, sus mejores amigos son la computadora, la TV y el Play Station, son otros los tiempos y me preocupa que sin damos cuenta, estamos criando niños sedentarios y futuros adultos con problemas de salud-

Comentamos que los padres requieren de tiempo disponible y también demasiada paciencia para sobrellevar el crecimiento de los hijos. Su hermano Alberto, que es psicólogo, alguna vez nos dijo, que los padres de hoy se separan en dos sectores: Los que creen ser buenos padres y los que pretenden ser comprometidos, mientras que el primero predica la orden como evangelio y hace sentir su autoridad, el otro asume la flexibilidad como argumento, delega responsabilidad y se hace amigo de su hijo. Pero en ese intento, a ambos les falta tiempo y no se percatan en que momento, se genera una distancia con ellos.

Cuando conocí a Henry, un amigo entrañable, ya tenía a Gabriel, su engreído, que hoy anda por los 17 años. Siempre admiré lo dedicado y amoroso que era con su familia, pero los azares del destino les golpearon sus vidas y hoy se encuentra divorciado Su hijo Gabriel vive en España con su madre y la última vez que pudo verlo, ha sido hace 4 años cuando viajó a visitarlo por navidad. Hoy el vínculo mayor que Henry puede transmitirle a su hijo es a través del Internet, casi todas las noches se conectan virtualmente por el Messenger en una rutina que logra disipar las preocupaciones, pero que no consiguen llenar el vació espiritual y físico que le queda en el cuerpo, cada vez que apaga el computador.

-Anoche lo llamé por su cumple y le dije cuanto lo quiero, cuanto lo extraño, pero él, lejos de hacerme sentir contento, solo estaba preocupado por terminar de charlar rápido conmigo, para irse a una fiesta con sus amigos-
-Es que Gabriel ya es un jovencito, casi un hombre- le digo calmando su insatisfacción
-Si, quizás antes era diferente, pero te confieso que eso me afectó mucho-
-Lo entiendo, debe ser complicado ver como tu hijo crece lejos de ti-
-Al menos tu tienes a tus hijos cerca, a mí me duele mucho no estar a su lado, justo ahora cuando se va haciendo hombre-

Hace cinco días que mi hijo Franco no ha dormido en casa, ha tenido que ir a un convivio del colegio y es el tiempo más largo que ha pasado lejos de nosotros, su madre ha disimulado su arrebato cobijando sus afectos desmedidos con Sergio, nuestro hijo menor, así han sobrellevado la ausencia con tranquilidad. Es viernes y he salido del trabajo para encontrarlo en casa de regreso, antes lo llamo por teléfono para saludarlo, pero sus respuestas son escuetas e inmutables. Cuando llegamos a casa, lo encontramos cansado, su abrazo resulta abreviado y lo poco que nos habla, lo hace más para complacernos, porque ya no desea mas interrogatorios. A la mañana siguiente, se despierta de mejor ánimo, nos cuenta con detalles como la pasó fuera de casa y compartimos una charla familiar muy amena.

-Hijo, quiero que sepas, que tu madre, tu hermano y hasta Reynita –nuestra mascota- te hemos extrañado mucho, pero esto es el inicio de algunas cosas que son parte de tu crecimiento-
-Si papá lo entiendo- responde lacónicamente
-De verdad que te echamos mucho de menos- le digo mirándolo a los ojos
-Yo también los extrañé, porque aunque estuve con mis amigos, ustedes son mi familia- me responde

Me quedo pensando que debo acostumbrarme a sus cambios de estado de ánimo, tan recurrentes y perturbadores. Creo que de alguna manera estamos preparando el camino, para cuando nuestras ausencias se hagan mas largas y la distancia, se convierta en esa barrera imaginaria que se oponga a nuestros deseos de querer estar cerca y compartir nuestras vivencias.

Hoy encontré a Miguel, un amigo de la infancia, me hablaba de sus hijos adolescentes. Miguel labora para una empresa transnacional de renombre y aún cuando hoy tiene una buena remuneración, siente que el dinero y la buena posición, no le han podido devolver el tiempo que perdió, cuando por lograr un ascenso, se pasó muchas horas dedicadas al estudio y el trabajo.

-Siempre llegaba a casa tarde y los encontraba durmiendo, cuando quería aprovechar un fin de semana tenía clases y se pasaban muy rápido- me dice él, reflejando en sus ojos una nostalgia que me llama la atención.
-Bueno la vida de hoy exige eso y a veces se deben hacer muchos sacrificios-
-Si pero yo me pregunto: Quien te devuelve ese tiempo que no compartiste con tus hijos?-
-Creo que los padres hacemos todo lo posible por darles bienestar-
-Seguro, pero estos tiempos que vivimos, son diferentes a nuestra época hermano, ahora mi hijo solo sabe pedirme cosas y al igual que mi hija ya andan con enamorados, el trabajo no me da tiempo para estar mas cerca de ellos y casi no obedecen a su madre-
-Siempre el tiempo es el factor primordial- le digo notando preocupación en sus ojos
-Así es hermano, ellos tienen todo, pero te confieso que a veces, me siento tan ausente de sus vidas-

Es muy serio el papel que nos toca a los padres hoy en día. Como hijos que fuimos quizás añoremos aquellos días en que nuestra infancia y luego nuestra adolescencia fue románticamente compartida, cuando mirábamos la novela o el fútbol en el único televisor de la casa o cuando salíamos a jugar en la calle y regresábamos para la hora del almuerzo con el sudor y la ropa impregnada de esa satisfacción de sentirnos libres y felices. Hoy soplan otros vientos, nuestros hijos viven una época distinta, con medios tecnológicos propios de la modernidad, que los alejan del valor sentimental de las cosas, coexisten saturados de mensajes alienantes que tienden a tornarlos algo indiferentes para con el sentimiento. Quizás allí radique nuestra lucha diaria como padres y se requiera darles todo el afecto posible, para que se sientan queridos y respetados, pues debemos aceptar que durarán cada vez, menos tiempo a nuestro lado.

Por más cerca o lejos que estemos de sus vidas, existirá un momento en que nos sentiremos alejados de su presencia, ellos como hijos intentando mostrarnos su independencia y nosotros como padres, queriendo revertir las circunstancias, quizás cuando decidamos hacerlo, ellos hayan crecido demasiado rápido y se habrán marchado lejos. Quizás la distancia puede ser física, pero ese tiempo que siempre nos falta, sin quererlo siquiera, podría convertirnos en padres ausentes, aun teniendo a nuestros hijos cerca.

Mi joya mas valiosa

2008-05-10T11:44:00.000-07:00

La mujer embarazada, esperaba su primer hijo, sus horas habían transcurrido de manera tranquila, ya estaba en los últimos meses y su ilusión crecía tanto como su barriga. Ella, había hecho muchas oraciones para que la bendición de Dios ilumine su precario hogar que recién se estaba formando a punta de esteras y adobe. El esposo acomedido acariciaba el vientre de su mujer con devoción, mientras apuraba sus fuerzas para plantar la última estaca que daría forma a la puerta de su casa. Así se fueron transcurriendo los días, entre la alegría que encontraban cuando el sol calentaba sus cabezas y la tranquilidad que descubrían cuando abrazados, esperaban que la noche los cubra, a la luz de una vela que alumbraba su esperanza.

Eran los días en que la mujer embarazada, se esforzaba por ayudar a su esposo, a costa de que cada vez tenía menos fuerzas, para caminar, incluso para respirar. Fue el destino o la fatalidad vestida de infortunio, que un día de esos que no se quieren recordar, cuando la mujer embarazada, quiso perseguir a un pollito escurridizo, trepó a la parte alta del techo y este no resistió el peso, viniéndose con ella al piso. Fue un milagro el que no le costara la vida de ella y de su hijo que llevaba en el vientre. Después del susto, ella siguió sus días de dulce espera, un par de meses después alumbró un hermoso varoncito, al que llamaron Eduardo, quien desde que nació presentó algunos problemas de salud, producto de aquella caída que no lo dejaron vivir mucho tiempo. Un día de otoño gris, en los brazos de su madre, cerró sus ojitos para siempre, dejando a la pareja y sobre todo a la madre, sumida en la tristeza y el desconsuelo.

Yo no conocí a mi hermano Eduardo, su corta vida me la contó mi madre, que nuevamente salió embarazada y me trajo al mundo una noche de octubre, cuando los dolores del parto casi le arrancaban la vida. No alcanzó llegar al hospital y fue la cama donde había dejado su corta vida mi hermanito, donde quiso Dios que ella vuelva a sonreír y sentirse bendecida con la llegada del hijo añorado, el que calmaría su tristeza. Desde el primer minuto de existencia, ella me brindó los cuidados más extremos que se pudieran concebir, su instinto sobre protector, fue mas allá de su propio amor maternal. El temor de volver a perder otro hijo, la hizo sentirse demasiado vulnerable y veía en mi, su esperanza de volver a sentirse viva, pero al mismo tiempo la asaltaban muchos miedos escondidos y aplicaba afiebrados conceptos del cuidado excedido para un niño normal.

Desde muy pequeño, sentía que la devoción que mi madre me brindaba era exagerada, incluso cuando llegaron mis dos hermanos Miguel y David, con todos fue igual, pero de manera mucho mas marcada lo sentía para conmigo, más aún cuando mi padre, un día se dejó envolver por devaneos insensatos y se marchó de la casa. Mi madre desde ese instante refugió en sus hijos, toda su atormentada soledad. Cuando la adolescencia tocaba las puertas de mi autonomía perturbada y el fútbol ocupaba todos mis pensamientos o el rock caliente del grupo Kiss, me envolvía con frenesí, mi desenfrenada vivencia juvenil, mi madre siempre sacudía mis pensamientos.

-Hijo ¡ya basta de fútbol!... todo el día estas en la calle tras una pelota-
-Ya mamá no te preocupes tanto-
-Es que hijo sino estas en la pelota estas con tus amigos roqueros- me increpaba fastidiada
-Pero mamá es lo que me gusta, no te preocupes-
-Es que en la calle te puede pasar algo hijo, no quiero ni pensarlo-
-Ya mamita no seas exagerada- le respondía con frecuencia
-Es que tu no puedes entender lo que yo siento como madre- me decía ella con su mirada pintada de clemencia.
-Si mamá pero no exageres tanto-
-Es que yo los quiero tanto hijos, ustedes son mis joyas mas preciadas-

El tiempo se ha pasado más rápido de lo que hoy apuren los recuerdos, cada vez que el tiempo y la responsabilidad familiar lo permiten, voy a visitarla y en cada abrazo que recibo, pareciera que fuera el último, siempre que suelo besar su frente, ella me susurra al oído “mi hijo querido”, “mi joya más valiosa”, siempre me recibe igual que cuando era un niño o joven irreverente, siempre me brinda su regazo, con ese amor que cala mis entrañas y me hace sentir a su lado, un ser tan simple e intrascendente.

Dicen que los nietos son para los abuelos, la prolongación de sus hijos y en muchos casos la reencarnación de ellos, incluso suelen hacer muchas cosas que no hicieron o pudieron para con sus propios hijos. Siento una nostalgia ajena, distinta y paradójica, cada vez que miro como mi madre juega con los cabellos de Franco, mi hijo mayor y acaricia el rostro de Sergio, el menor y más cariñoso. De alguna manera veo reflejado en ellos, aquellos tiempos en que mi madre amparaba sus penas, brindándonos su amor infinito. Me recorre un extraño escozor cuando la veo con sus cabellos blancos y su rostro cansado por los años, con sus ojitos pardos y su mirada limpia. Cuando me regala esa sonrisa tímida pero tan divina, que me cala los sentidos, cuando abraza a sus nietos y los apretuja contra su pecho, como hacía con sus hijos, cuando eran suyos y hoy ya cada uno alejados y con distintos destinos.

Hoy la vida me pone a prueba, cada vez que la veo, la siento más débil y a veces más triste, en cada abrazo que nos brindamos, mi corazón late mas aprisa y el de ella se escucha fatigoso, doliente. Su lucha tenaz contra los años y los males que la aquejan, la van minando y haciendo que cada día tenga menos ganas de levantarse y cuando me sonríe lo hace de una manera melancólica, tratando de asolapar su dolor interno. A veces me vienen extraños presentimientos, me asusta pensar que cuando despierte, no la pueda volver a ver. Cada noche le rezo a Dios para que permita aliviar sus males y la proteja cada instante cuando las sombras ocupen sus pensamientos, para que alargue el tiempo que la pueda tener cerca, para que me deje la oportunidad de decirle cada día, cuanto la extraño y cuanto la adoro.

Mirando el rostro de mis hijos, me vino a la memoria, aquellos tiempos cuando niño, mi madre me brindaba su protección desmedida, hoy la historia parece repetirse, cuando miro a mi esposa, atenderlos con devoción extremada y sobre protegerlos con su amor desbocado, pero tan sincero y admirable, quizás sean distintos los tiempos y los temores sean mayores, pero admiro tanto ese amor que ella les profesa que ahora en el otro lado del río, como padre sensible, ante ese sentimiento maternal inigualable, me siento tan igual de insignificante a su lado, como cuando era aun un mozuelo y tenía a mi madre cerca.

En mi ser, guardo la esperanza, que mis hijos por siempre sean agradecidos de tener la madre tan preocupada por ellos y que aunque el tiempo se lleve sus vivencias y los años nos sometan a quedarnos débiles e inseguros, cada vez que abracen a su madre, sientan el mismo amor que cuando niños, porque es la ley divina, la de intentar ser cada día mejores hijos, por ende mejores padres y forjar seres humanos agradecidos a Dios de tener una madre que a pesar de todas las circunstancias adversas, siempre nos espera con sus brazos llenos de amor.

-Hijo, cuidate mucho, no hagas desarreglos..- me dice mi madre amorosa al despedirse
-Ya mamá tu también cuídate, toma tu medicina, el domingo vengo con los chicos para almorzar juntos-
-No te preocupes hijito, haz tus cosas con calma- me responde
-Te quiero mucho mamita- le digo cuando ella besa la cabeza de mis hijos y los acaricia acomodándoles la ropa
-Ay hijo, a veces quisiera que Dios me dé mas vida para ver crecer a mis nietos-
-Yo rezo todos los días mamita para ello suceda-
-Mi “corazone”, alma de mi alma, mi joyita preciada- me dice ella abrazándome fuerte y a mi se me hace un nudo en la garganta en esta despedida, que no sé si sea la última
-Chau mamita linda- le digo besando su frente

Una vez mas me alejo de su tibio regazo para emprender mi rutina familiar, una vez mas la dejo allá lejos de mis ojos, pero muy cerca de mi corazón y mi pensamiento, allá se queda mi madre adorada, mi joya más valiosa.

La mujer perfecta

2008-03-07T17:49:00.000-08:00

Es octubre y han pasado tres días de mi cumpleaños. Juan Carlos, un íntimo amigo de infancia, que se hizo policía, me acompaña a la casa de Manuel, promoción del colegio, que ese día celebra sus 24 años. La fiesta está en su esplendor, la música espectacular y nosotros con otros amigos, estamos en un rincón, hablando de fútbol, pero sobre todo de mujeres. Cada chica que miramos o sacamos a bailar, es el punto de referencia para el comentario posterior. Es una conversación típica de jóvenes inexpertos que se quieren dar de sabelotodos y rompecorazones. Algunos con relatos verdaderos y otros, no pasan de traviesos embusteros.

-Para ustedes, ¿cuál es la mujer perfecta?- pregunta Manuel, un tipo divertido, seductor por excelencia y muy pegado a las relaciones pasajeras.

Juan Carlos y yo nos miramos medio extrañados y sin ninguno de los dos tener una respuesta adecuada.

-No sé si en verdad la encuentre- respondí apresurado- quizás, pueda que exista alguna que te pueda llenar los ojos, pero ¿perfecta?... no sé
-No existe “brother”, todas tienen muchas virtudes, pero también muchos mas defectos- dijo contundentemente Juan Carlos, abrazando mi hombro.
- ¿Están seguros que no existe?- dijo Manuel sonriendo maliciosamente
-Bueno eso creo, depende a que le llames perfecta ¿no?- acoté
-Amigos míos, la mujer perfecta si existe y les voy a dar el mejor ejemplo- dijo él, dirigiéndose a la puerta, por donde ingresaba una rubia espectacular, de pechos prominentes, un cuerpo de diosa y cara angelical. Manuel fue a su encuentro.

-Amigos, les presento a mi enamorada Steffany, la chica 10 puntos, la mujer perfecta-

Juan Carlos y yo la saludamos. Ela ruborizada y todo, se veía mucho más linda. Solo atinaba a sonreír. De todo lo que compartimos esa noche, dudamos la forma en que Manuel la pudo conquistar. Juan Carlos no dejó de mirarle los pechos y yo me subyugué ante su blonda cabellera y su cara de muñeca. En realidad era la chica soñada, la que solo se veía en la TV.
Después de casi un año de aquella noche, Manuel y Steffany, se casaron. A todos nos pareció raro, porque en nuestras conversaciones, el tema del matrimonio, era un pecado mortal. Pero era el sueño cumplido de nuestro amigo Manuel. Un tipo que siempre había caído rendido ante la belleza física de una mujer. Esta vez se había casado –según él- con la mujer perfecta.

Es el mes de Marzo y en la casa de Juan Carlos celebran su cumpleaños. Ha pasado mucho tiempo, mis amigos y yo enrumbamos por distintos caminos, distintos destinos. Esta vez cada uno asiste acompañado de sus esposas o sus parejas actuales. La reunión es distinta, la conversación también. Las mujeres se han juntado en un rincón y empieza la clásica tertulia del chismorreo respectivo. Los hombres, apartados de ellas, empezamos a charlar de fútbol, de política, de nuestros hijos, de nuestras parejas y de aquellos grandes recuerdos que nos quedaron de los tiempos idos.
Manuel ha llegado a la fiesta, con su esposa, que recién conozco esa noche y que no es Steffany (Su matrimonio con ella duró pocos meses y no tuvieron hijos). Juan Carlos los recibe y cuando ella se aleja para juntarse con las mujeres, me susurra al oído. “Esta si es la mujer perfecta”. Alcanzo a mirarla y distingo su rostro cándido, pero no tiene la belleza cautivante de Steffany. Le pregunto a Juan Carlos la razón de su afirmación. Él solo sonríe y me señala con la nariz a Manuel, quien se da cuenta que es aludido y se acerca con ese aire victorioso de siempre, tan suyo y propio de su personalidad. No dice nada, solo sonríe.

-Por si acaso ya está cerca el día de la mujer- ha dicho Mariana, la esposa de Juan Carlos, soltando una risotada y agregando bromas adicionales que todos celebran con beneplácito.

-Muchachos habrá que llevarlas algún sitio ¿no?- dice Juan Carlos, riendo y brindando con su copa en la mano.
-Salud por el día de la mujer entonces, la “mujer perfecta”- dijo Manuel mirando a su esposa, que lo observaba a lo lejos.
-Yo sigo convencido que no existe hermano, la “mujer perfecta” solo está en los sueños de cada hombre- afirma Juan Carlos
-Yo creo que una mujer debe ser, bella por fuera, pero mas importante es como es ella por dentro, lo de afuera se acaba, se esfuma, lo de adentro perdura toda la vida- se explayó Manuel.
Al tocar su vaso con el mío, no dejo de mirarlo a los ojos, como queriendo encontrar una aclaración a sus palabras. Él solo sonríe

Pepe, nuestro amigo al que siempre lo consideramos el mejor de la clase y hoy un padre ejemplar, hace mención que, al margen de la belleza física, en una mujer vale lo espiritual. Él y su familia son muy religiosos y cree más en la sinceridad de las personas, que en la propia hermosura física.

-Todo va de la mano, creo que todo entra por los ojos y también debe tener su dosis de carácter, ¿no dicen que detrás de un gran hombre hay una gran mujer?... para eso, debe tener algo de perfección ¿no?- opina Joaquín, un gordo bonachón y belicoso como él solo.

-La mujer perfecta, solo la podría comparar con mi madre, a ella la pongo en un pedestal- dice Pablo, un amigo que conocimos ese día y que entró a la conversación.

Henry, un amigo entrañable, divorciado él, interviene diciendo -No existe la mujer perfecta. Y a Dios gracias que no exista, sino el conquistar y amar a una mujer no sería algo tan adorable.
Es una fantasía que se contrapone a la naturaleza misma del ser humano “imperfecto”. Quizás lo mas cercano a la realidad sea una “mujer ideal”. Buscar alguna que lo entienda y eso sea tan difícil que no valga la pena intentarlo y sea mejor limitarse a quererla o dejarse querer.

-Hermano, es aquella que está cuando la necesitas, la que se va cuando quieres estar solo y la que en vez de pedirte plata, te da tu “regalito”, esa es la mujer 10 puntos, la perfecta- interrumpe Fernando, un amigo de Juan Carlos, también divorciado. Todos nos echamos a reír a carcajadas

-La mujer perfecta no existe hermano, todas tienen sus defectos y virtudes, pero una mujer ha nacido para joder, si no jode es hombre- finaliza Juan Carlos y todos volvemos a soltar risotadas que nuestras parejas advierten y solo atinan a comentar bajito. No se percatan que los hombres discuten por encontrar la definición exacta, a la “mujer perfecta”.

Por un instante, me quedo en el limbo. Me acuerdo de mi madre. Con sus ojitos llenos de bondad y su sonrisa de ternura infinita. Sus cabellos blancos, llenos de experiencia y sabiduría. Su rostro cansado por lo años, que dejan notar surcos que las vivencias le dejaron huella. Demasiada tristeza que nunca quiso compartir. Jamás tuvo algún reproche, ni rencor, para con alguien, ni para con la vida misma. Ni siquiera a mi propio padre, cuando alguna vez, decidió abandonar el nido. Ella sobreprotegió desmesuradamente a sus “Joyas mimadas” como nos llama hasta hoy. Su caridad sin límites, un legado que marcó mi existencia. Siempre eligió quedarse sin nada y ofrecerla a quien lo necesita. Cada vez que la escasez afloraba, era ella con su sonrisa de ángel, quien nos apaciguaba con su “ya Dios proveerá”.
Cuando pasaba su mano por mi cabeza y sosegaba mis emociones. Su serenidad a la más absurda de mis travesuras. Cuando ya rebelde adolescente, me corregía con rigor, veía que con cada chicotazo, le brotaban lágrimas, que de seguro le dolían en el alma, “Es por tu bien” me repetía. En ese momento, solo sentía ira. Pero fueron los años -sabios consejeros- los que me hicieron recapacitar de muchas cosas, algunas irreversibles. Su vigor impresionante. Su amor perdurable en el tiempo, que ha logrado que la adore sin medidas y cada vez que la veo, agradezca a Dios, por permitir que aún pueda abrazarla y sentirme orgulloso de admirarla como una mujer casi perfecta. Quien sabe, el único defecto que tiene, es ser, demasiado bondadosa y buena.

Volteo la mirada y me encuentro con el rostro de mi esposa, que me mira complaciente. Sus dedos juguetean con su cabello ensortijado, que siempre me encantó de ella. Sus ojos vivos y encendidos, dejan expresar su amor desprendido, que me hacen sentir demasiado privilegiado. Quizás porque a veces pienso que no soy yo, quien ella se merezca. Creo que la necesito para sentirme bien, aunque me sienta agobiado, cuando su amor, se hace una ola gigante de vacilación y nos afloren devaneos insensatos, que resquebrajan los sentidos. Me hace feliz, cuando está contenta, serena y entusiasmada. Cuando se siente segura de si misma y se hace tan fácil amarla. Admiro su inteligencia y ese orden para tener todo en su sitio, con ese aire autosuficiente que la hace relevante. Ella es dulce en los tiempos de calma, pero es un huracán titánico, cuando el enojo mancha su mirada y sus pensamientos se alejan de la razón. Es de aquellas mujeres que se entregan a lo que quieren y que no descansan en el intento de lograr lo que se proponen.

Me encanta cuando me repite las cosas que me decía cuando empezamos a querernos. Cuando me replica que el amor está en las cosas pequeñas de todos los días y como me subyugo ante su ímpetu, que complementa mis dudas y que nos han hecho fuertes en el tiempo.
La miro con ojos de melancolía, evocando que el azar entrecruzó nuestros destinos y que fue el tiempo y nuestras vivencias, lo que nos hizo amarnos y aceptarnos tal y como somos. Admiro su fortaleza, aquella que me demostró cuando para darles la vida a nuestros dos hijos, ella se tuvo que morir un poco. Aquellos momentos trascendentales que me marcaron, que me hicieron quererla demasiado y admirarla con devoción. Aquellos momentos en que me sentí tan insignificante, tan simple y el mas débiles de los mortales. Mi amor y admiración por ella fue tan grande, como la misma perfección divina, que significó el nacimiento de mis amados hijos.

Miro a mis amigos y pienso que la búsqueda de la mujer perfecta siempre será una utopía, un paradigma para todos los hombres, porque todos de una u otra manera siempre estamos buscando la perfección. Que involuntariamente, a veces buscamos a una mujer que se parezca a nuestra madre. Para reflejar en ella la exquisitez de sus virtudes. Pero que en el fondo buscamos alguien que nos haga sentir que no solo existimos, sino que vivimos intensamente.

-Y ¿tu?, te quedaste callado, ¿que opinas?- me lanza la pregunta a boca de jarro Juan Carlos, sacándome de mi letargo.

Yo los miro a todos, distraigo la mirada y solo atino a decir:

- Lo que existe es la perfección y es imposible lograrla, pero la “mujer perfecta”, la ideal para un hombre, sin darnos cuenta, puede ser que esté muy cerca nuestro, mirándonos, amándonos en silencio o abrigando nuestras desventuras, quien sabe hasta duerma con nosotros. De pronto nos esté faltando a los hombres, el coraje de empezar, a tratarlas como tal.

-Salud por el día de la mujer- digo elevando mi vaso y mirando donde están ellas

-Por la “mujer perfecta”- responden todos.

Amarillas en mi vida (La premiación)

2008-02-23T14:58:00.000-08:00

Era una tarde de Diciembre, cuando navegando en la web, encontramos un particular aviso que hablaba de un concurso, para contar en 100 palabras (ni una mas ni una menos) alguna anécdota en la cual haya sido importante el uso de las Páginas Amarillas. Al principio me pareció muy singular el concurso, pero también muy divertido, además que estaba dirigido a los Bloggers, aquellos mortales –del cual formamos parte- que de alguna u otra manera han encontrado la oportunidad de construir en la web un portal personal, donde expresar aquellos pensamientos perdidos, unidos a sus sentimientos mas escondidos, de manera libre y extrovertida, exponiendo ideas y puntos de vista de temas diversos.
-De seguro van a entrar muchísimos post- me dije para mis adentros
-Pero nada pierdes en el intento- me respondió una voz interior

El día 14 de febrero, ha sido la premiación. Nuestro post fue considerado en el sexto lugar (el último en orden de mérito), pero al margen del puesto ocupado, nos ocupa el mérito de todos los participantes, cada uno con una historia valiosa como divertida. Ha sido una linda experiencia de conocer otros Bloggers y saber que cada uno de ellos trata de expresar lo mejor de uno mismo y compartir su talento, de alguna manera u otra, un Blog refleja la personalidad del ser humano, que se encuentra detrás del teclado.

El agradecimiento a Páginas Amarillas, por esta oportunidad de poder llegar a mas personas. Por permitirme compartir con mis dos fieras, el premio de este iPod que se lo ganó el padre, pero que el uso se lo disputan entre ellos. Pero sobre todo agradecer la ocasión de poder conocer y admirar a los amigos, que fueron premiados por sus Blogs y de su experiencia con las Páginas Amarillas, que de seguro ya forma parte importante de sus vidas.

Detalles del concurso en: http://www.amarillasenmivida.com/

Una rosa por San Valentin

2008-02-12T20:02:00.000-08:00

Lizette tiene los ojos almendrados, su blonda cabellera ensortijada le da un aire esplendoroso a su rostro, que tiene la blancura inmaculada de la inocencia. Su sonrisa es amigable y encantadora, es de corta estatura, pero su figura es contoneada y a pesar de ser muy joven, se le ve una chica muy atractiva. Físicamente se parece mucho a su madre, su eterna compañera, encubridora de mil y tantas aventurillas infantiles, quien al mirar con nostalgia a su “bebita” -como ella la llama- puede darse cuenta que se ha convertido en toda una mujer.

Adriana, es la mejor amiga de Lizette. Es una chica de buenos modales, aunque no muy agraciada, su cabello negro azabache resalta los rasgos orientales de su rostro y su figura es delgada, frágil. Desde niña tuvo problemas con su peso, siempre fue un trauma para ella, pues era objeto de constantes burlas. Cuando los años le dieron luz a la pubertad y la adolescencia les tocó la puerta, las dos amigas eran inseparables. Las vivencias juveniles forjaron un solo sentimiento y sus afinidades eran las mismas. Cual si fueran dos hermanas, se llevaban de la mejor manera. Cuan distintas físicamente una de la otra, aquello nunca fue obstáculo para su vínculo amical y muchas veces compartieron el mismo dormitorio, sus padres eran muy activos con sus reuniones familiares donde ellas participaban a menudo.

Lizette conoció a Alex una mañana de Enero, cuando él entraba a la secretaría de la Universidad y ella acompañada de Adriana salían de terminar el trámite de inscripción y casi por casualidad, o por azahares del destino, al abrir la puerta, él no pudo evitar golpearla.

-Sorry amiga, disculpame, estás bien?- le preguntó Alex- abriendo sus grandes ojos pardos intensos y tomándola del brazo.
-Si... si... no te preocupes, no fue nada -dijo ella nerviosa- mirándolo fijamente y permitiendo que las manos del chico, tocaran un instante su adolorida extremidad, lo cual la hizo estremecer.
-Soy un tonto, no me di cuenta –
-No fue nada, de verdad- dijo ella nerviosa
-¿En serio?... que tonto he sido… sorry, no pude evitarlo...
-No digas eso, no te preocupes-
-Bueno, me perdonas entonces- dijo Alex mirándola fijamente

Lizette, solo atinó a tomarse el brazo y sus ojos claros se refugiaron en la mirada del muchacho, que le brindaba una tenue sonrisa, la misma que encontró complicidad con el de la bella chica, que desde ese instante quedó prendada de aquel porte atlético, el cabello lacio y largo del chico, que le daban un aire de fresca irreverencia adolescente.

Desde aquella primera vez, Lizette no había podido olvidar a Alex, frecuentemente solía recordar su mirada y la sonrisa de ese rostro bronceado por el sol limeño. Pero ese detalle también había sido similar en Adriana. Después del incidente, charlaron sobre el muchacho y coincidieron en que a las dos las había impactado su cortesía y amabilidad, pero por sobre todo su atractivo físico. A pesar que cada una se guardaba para su intimidad el real sentimiento, que les había influido “el chico de la puerta”, como ellas lo empezaron a llamar.

Cuando empezaron las clases en la Universidad, nuevamente las dos amigas estaban en el mismo salón. Tamaña sorpresa se llevaron, cuando aquel primer día, vieron aparecer en la puerta a Alex, ambas lo miraron sorprendidas y él al verlas se acercó amablemente.

-Pero que pequeño es el mundo –dijo él mirando a Lizette y sin dejar de sonreír
-Si es verdad, el mundo es un pañuelo-
-No pensé encontrarte en el mismo salón, espero que me hayas perdonado.
-No te preocupes, todo ha sido superado –dijo ella, mirando incómoda a su amiga, que no le quitaba los ojos de encima al mozalbete.
-Para olvidar todo, saliendo te invito un heladito, ah y puedes traer a tu amiga si quieres– asentó Alex divertidamente, sin darse cuenta que Adriana, sintió la broma como una bofetada. De alguna manera se estaba sintiendo desplazada, al ver la preferencia por su amiga, del “chico de la puerta”, aquel que ya despertaba alguna ilusión escondida, en su aún voluble corazón juvenil.

Adriana nunca tuvo un enamorado conocido, ella de alguna forma, fue siempre la concubina de su mejor amiga y era la que la apoyaba, cuando la muchacha del cabello rizado tenía problemas del corazón. Era su confidente, su cómplice y la que se mojaba los pies, cuando su amiga no tenía el valor de pisar el charco de las dudas y las frustraciones. Su carácter, era muy extraño y llena de complejos, muchas veces hablaba de morir y de conocer el dolor, temas que Lizette nunca le dio mucha importancia.

Desde un inicio los dos muchachos se sintieron atraídos físicamente, pero ninguno marcaba la iniciativa. Para Alex le era difícil, decirle a Lizette lo que sentía, pues casi siempre estaba cerca de Adriana, quien hacía lo imposible por ocultar su sentimiento escondido y en más de una vez había intervenido de manera sutil y disimulada para que aquella relación no se consumase. Pero la rutina de los estudios y la convivencia amical, logró que el Puente de los Suspiros, en Barranco, sea el lugar donde se declararían su amor, una tarde de Octubre en que vieron el ocaso desde el acantilado, Alex le regaló una rosa roja, en recuerdo de aquel flechazo inicial que los unió por azahares del destino. Ella guardó la rosa, entre las hojas de su diario, aquel que guardaba celoso sus infinitas vivencias juveniles

Cuando Lizette le contó a Adriana, ella, lo tomó de manera sutil. Aunque en el fondo, era una puñalada a sus sentimientos ocultos, estoicamente fingió una alegría que no sentía. Desde aquel día, miraba y compartía con ellos su felicidad. Alex y Lizette eran la pareja ideal, caminaban juntos a todos lados y en la Universidad, eran conocidos como los tortolitos que disfrutaban su juventud y se prodigaban el amor, que nació en las aulas y que cada día crecía y los hacía inseparables. A su lado siempre estaba Adriana, participando con ellos, viendo como se amaban y siendo la eterna concubina de sus sentimientos compartidos.

Así pasaron dos años, Adriana amaba en silencio a Alex, se había enamorado desde el primer día que lo conoció. Pero fiel a su convicción de buena amiga, jamás dijo una palabra. Cada noche en su cama gruesas lágrimas alimentaban su desconsuelo. Así se acostumbró, a mirarlo como el hombre ajeno, el hombre que amaba con locura pero que jamás estaría a su lado, era el hombre que le pertenecía a su amiga, a su “hermanita” como la llamaba. Su corazón muchas veces se doblegaba, cuando Alex cariñosamente, le pasaba la mano por su cabeza, de manera natural, limpia y desprendida. Detalles, que ella valoraba en demasía, pero que contrastaban, con la guerra de sentimientos que tenía en el alma. Enfrentados, estaban, su amor incondicional y desmedido, contra la nostálgica resignación, a ser considerada simplemente: La querida amiga.

Las playas de Máncora, fueron testigos de horas felices para la pareja. Aquel verano fue inolvidable, Lizette y Alex, después de casi un mes de vacaciones, regresaban a Lima, envueltos en el embeleso de su juventud, de su amor incondicional y aquel sentimiento que se había cimentado en sus corazones. El celular de Lizette sonó para avisarle de un mensaje: “Adriana está grave regresa pronto”. El pálpito de que algo serio le pasaba a su mejor amiga, le estremeció el cuerpo. Un mal presentimiento, le había dado la señal que algo no andaba bien. El camino se hizo mas largo de lo normal, la angustia le quitaba la respiración y agitaba sus pensamientos.

Era 14 de febrero en el calendario, día de San Valentín. Alex y Lizette fueron a visitar a su amiga, que estaba internada en la clínica. Cuando llegaron encontraron a su madre Martha y algunos familiares en desgarradoras escenas de dolor. Al entrar a la habitación, solo divisaron la cama vacía y un jarrón con flores amarillas. Lizette con la mirada perdida, preguntaba que había pasado con su amiga.

-Que pasó señora, ¿donde está Adriana?
-Ella se fue hija, nos ha dejado para siempre-
-Pero ¿porqué?- preguntó sollozando y abrazándola
-Tú no lo sabías pero ella tenía un aneurisma que se complicó por los medicamentos que últimamente tomaba para el dolor de cabeza- le explicó
Alex abrazó a Lizette conjugando lágrimas de impotencia. La ventana, irradiaba las luces de neón de la ciudad que recién empezaba a sentir la noche y dibujaba en la pared, las siluetas de la pareja.
-Porqué nunca me lo dijo… yo era su mejor…
-Ella nunca quiso que ustedes lo supieran- interrumpió Martha
-Yo tenía fe que podría recuperarse, pero ella últimamente hablaba de querer morirse y que estaba muy enamorada, al principio, no quiso decirme de quien, hasta que encontré esto-
Martha se acercó a la pareja y sacó un libro desgastado –era el diario de Adriana- entre sus hojas estaba la misma rosa roja, que le regaló Alex y una foto del muchacho, que alguna vez fue de Lizette, detrás de la misma estaba escrito:

“El amor es vida, es felicidad, es ilusión y esperanza,
Pero también es sacrificio, es dolor y es muerte,
Si solo puedo verte y no puedo tocarte
Si solo puedo quererte y no puedo tenerte
Si solo puedo sufrir sin siquiera ilusionarme
Prefiero morir para poder dejar de amarte”

Aquel mensaje, sin querer, los hizo sentir culpables. Se miraron por un instante, sin entender siquiera, que Adriana se fue muriendo de a pocos. Con cada momento de felicidad de ambos, en ella se apagaba su ilusión de vivir. Por cada instante alegre que compartían juntos, ella fue matando sus sueños y finalmente se dejó vencer por la muerte, dejó en silencio que fueran agonizando lentamente sus sentimientos, hasta no sentir latir más, a su atribulado corazón.

En aquella cama vacía, solo quedó el olor a flores, en el día de San Valentín. Adriana guardó la rosa roja, como una señal para inmortalizar la reflexión, que, cuando el corazón ya no tiene armas para enfrentar a la realidad o cuando el amar se vuelve una utopía en el horizonte lejano de las desilusiones, es posible que se pueda morir de amor, pero quizás resulte mas fácil el dejarse morir de amor por dentro.

Devaneos insensatos

2008-01-25T17:40:00.000-08:00

Ella dice que me ama, pero yo creo que en el fondo, solo me quiere. Ella dice que me necesita, pero yo creo, que aunque no lo reconoce, solo necesita de alguien, que quizás no sea yo. Ella me demuestra que soy importante en su vida, pero en ocasiones, me hace sentir tan pequeño y menoscabado. Ella juega muchas veces con mi paciencia, porque sabe, que a pesar de todo, de los dos, soy quien cede más. Yo le digo: El amor es entrega y despojo de muchas cosas de uno mismo. Ella me dice: El amor es sentirse amada y sobre todo importante. Yo pienso que el amor, tiene que ver con la libertad y el respeto del espacio ajeno. Ella piensa que el amor, es posesión al extremo y que, quien ama, le pertenece en cuerpo, alma y espíritu. A veces siento, que ella cree, que le corresponde, hasta mi propio pensamiento.

Ella me mira con extremado amor (mucho mas del que creo merecer), pero a veces, cuando explota su tolerancia, me clava la misma mirada, pero con enojo desmedido. Ella es linda cuando sonríe y se hace querida, pero resulta detestable, cuando intenta controlar mis sentidos. Ella es apasionada cuando ama y entregada con sus emociones, pero muy rencorosa cuando se siente traicionada. Yo, en el amor, soy un caballo desbocado, mi carácter es como un volcán impredecible, pero siempre es ella, con su amor infinito, quien endereza las riendas de mis sentimientos. Yo, soy un amiguero empedernido y amante de la vida social por excelencia; Ella, es recatada, ermitaña, amante de la soledad y el silencio. Yo, soy un energúmeno descortés, cuando se desatan mis impulsos y ella un huracán, que arremete con furia destemplada y pensamientos violentos.

Ella, fue una niña de modales amables y de familia acomodada; Vivió una infancia feliz y placentera. Yo mordí el polvo de la indigencia extrema, marcando en el pecho, la subsistencia individual; He vivido una infancia feliz, pero atribulada. Ella le puso un tiempo prudencial a su cautiverio maternal y quiso volar demasiado pronto del nido: Yo, siempre fui, un querendón entrañable y empedernido, apegado en demasía al calor, del hogar nativo. Ella marcó la pausa, cada vez que su corazón se sintió entusiasmado y vivió el amor apasionado, desmedido y prolongado. Yo, en cambio, caminé los senderos del amor furtivo, irresponsable y a veces demasiado incomprendido. Ella vino un día a mi vida, cuando mi corazón extrañaba alguna presencia cercana. Yo llegué a su vida, cuando su corazón era arrogante, pero se negaba a sentirse desamparado. Ella, vivió unida a un amor tempranero y dilatado, aún cuando deseaba sentir lo mismo, pero en brazos ajenos y prohibidos. Yo, adormitaba la pasión placentera, cobijando las caricias que encontraba, en cada lugar donde se quedaba a dormir, mi corazón errante y despreocupado.

Cuantas noches se han pasado sin sentirlas, cuantas de ellas han sido de tristeza. Cuantas mañanas despertamos, con ganas de salir volando por la ventana, y cuantas veces, nos entregamos a la pasión, sin mirar el reloj del tiempo. Cuantas veces, al mirarnos a los ojos, no pudimos, decir ninguna palabra amorosa y cuantas veces un beso hizo olvidar, tantas ofensas mutuas. Cuantas veces hemos reído y disfrutado de nuestra alegría y tantas veces terminamos abrazados junto al fuego. Tantas veces dijimos amarnos con delirio y tantas veces cubrí tu voz con un beso. Tantas veces dejamos pasar momentos felices y tantas veces, disfrutamos de aquello que ni siquiera planeamos compartirlo. Tantas veces te has quedado dormida entre mis brazos y tantas veces he huido, dejándote un beso en la frente, para poder mirarte cuando duermes. Cuantas veces, hemos llegado a herirnos con palabras y cruzado nuestras miradas indiferentes. Cuantas veces, nos hemos fundido en un abrazo, sollozando arrepentidos, cada uno en silencio.

No sé que guarde el destino para nuestras vidas, tampoco cuan largo se haga el camino para encontrarnos con los rostros felices. No sé cuanta hierba debe crecer en aquel parque, ni cuanto debe vivir el árbol de roble, donde dejamos nuestros nombres. No sé cuan grandioso sea el sentimiento, para aguantar nuestras vivencias y cuan fuerte nuestro corazón, para sobrellevar, estos devaneos insensatos. No se cuan grande sea este amor, como para morirse de tanto aburrimiento y renacer cuando lo creímos olvidado. No se cuanto dure este pensamiento melancólico y tampoco la razón por la que me asusta tanto.

El gran susto de padre primerizo

2008-01-04T20:26:00.000-08:00

Ya era tarde, la fiesta estaba en su esplendor. Nadie quiso que esperando el taxi, mi esposa sufriera un desmayo, tampoco que no tenga un teléfono cerca y menos acordarme del número para llamar a la ambulancia.

En una calle de muchas cuadras, la caseta del sereno, era lo mas cercano, sobre su mesita estaba su gastada Páginas Amarillas, sin las hojas de los planos, pero igual de útil. Cuando los paramédicos, dijeron que era un desmayo normal, pensé en la angustia vivida, en esa calle solitaria y con mi esposa de seis meses de embarazo, para mi primer hijo.

Un nuevo y mejor año

2007-12-29T20:27:00.000-08:00

Las doce campanadas serán el augurio que este año se haya extinguido y con él se llevará todas nuestras vivencias, algunas alegres, pero también de las otras.
Quizás la efervescencia y el desenfreno sea el común denominador para recibir el nuevo año, pero talvez, no se repare en que cuando la resaca del fin de fiesta, nos dé un cachetazo en el nuevo día, tendremos que echar andar nuevamente toda la ilusión para buscar en el horizonte de la esperanza, que el nuevo año que se avecina, depare mejores cosas que las vividas, pero sin recapacitar, que solo es la continuación de nuestros pasos en el largo camino de la vida.

Por ello en el epílogo de este ciclo, solo nos queda voltear la mirada al pasado y dibujar una mueca de melancolía, para recorrer con el pensamiento todos nuestros rastros dejados en cada día y cada segundo en que apretujamos al corazón, para darle vida a cada vivencia compartida con la familia, los amigos y los compañeros de trabajo.

En el final de este año he podido confirmar:

*Que ser bondadoso es más importante que tener la razón
*Que la vida es como un rollo de papel, mientras más se acerca su fin, mas rápido se acaba
*Que las pequeñas cosas de todos los días hacen la vida tan espectacular
*Que Dios no lo hizo todo en un día ¿Que me hace pensar que yo puedo?
*Que la mejor forma de crecer es rodearme de gente más capaz que yo
*Que las oportunidades no se pierden, alguien tomará las que dejamos pasar
*Que mientras menos tiempo tengo disponible, mas cosas termino
*Que no puedo decidir como me siento, pero si puedo decidir que voy hacer al respecto y
*La amistad, es una virtud de los mortales de corazón noble y el sentimiento sincero.

La última Navidad de Gabriel

2007-12-18T17:13:00.000-08:00

Gabriel tiene la sonrisa retorcida y los ojos chinitos de color caramelo. Su mirada tiende a ser esquiva, y a veces lejana. El lunar que lleva cerca de la boca, le da un aire tierno, a su rostro pálido y adusto cuando anda de mal genio. Usa la cabeza rapada, mas por una cuestión de rebeldía, que por razones de estética. Gabriel no es muy alto, siempre fue flacucho y enclenque, pero conserva esa facha de niño travieso, irreverente para con su vestimenta y su comportamiento, carente a veces de límites. Cada vez que se mira al espejo, suele juguetear con su lengua, deslizándola por su lunar, acostumbra soplar su aliento y empañar el vidrio para escribir los nombres de sus amigos. Le encanta tenderse en el piso, desinhibido y sin perder la mirada en el firmamento, se pasa las horas contando las nubes al pasar, siempre dice, que cuando sea grande, será aviador, porque le gustaría tocarlas con sus propias manos y porque quiere saber como se ve todo desde arriba, además que podría conocer al mismísimo Dios y hacerle saber de sus muchas preguntas pendientes.

Gabriel vive en un albergue, no conoce otro hogar, tampoco otra familia. Sus amigos son los mismos y ha crecido con ellos. Con frecuencia solía mirar por la ventana, que tiene vista a la calle y retozando su ánimo siempre alborozado, lanzaba un grito desaforado a manera de saludo o burla, a personas que ni siquiera conocía. De cuando en vez les lanzaba algún objeto y su carcajada, contagiaba de un regocijo cómplice a sus compañeros, los cuales recientemente han aumentado considerablemente, sin que él haya reparado al respecto. Las travesuras que hacía, son cada vez menos frecuentes y aunque no le encuentra lógica a esa actitud, no le procura dar demasiada importancia y tampoco sintió algún tipo de remordimiento por ello.

Hoy, se dio cuenta que la Navidad estaba cerca, “falta poco para el 24” -se dijo en voz alta- conteniendo una tos media rara y mirando con ilusión el calendario, que tiene enmarcada la foto del Alianza Lima -el equipo de sus amores- al cual siempre le regala un beso, cuando sale de su cuarto. Un póster gigante de Reimond Manco –su ídolo juvenil- está pegada en la cabecera de su cama y guarda con cariño un recorte periodístico, cuando “Ñol” Solano, visitó el año pasado, el lugar donde hoy vive junto a otros niños como él. Acomodando sus recuerdos, meditaba en lo significativo era para con sus emociones estar a puertas de una nueva Nochebuena. Sus ojitos le brillaron de pícara ilusión, quizás porque involuntariamente preparaba su infantil regazo para albergar regalos, porque es lo que siempre ha conocido desde muy pequeño, el sentir el cariño de gente extraña y disfrutar aunque de manera esporádica, el calor de la Navidad y de paso sentirse un poquito feliz.

Gabriel va cumplir 10 años, aunque pareciera que tiene más, nunca entendió bien, porqué la vida le jugó tan mala pasada. En silencio percibe aquel sinsabor que le ha dejado conocer de cerca a la soledad, de vivir hoy en un lugar que no es su hogar, sin padres, sin hermanos y con una familia que no es la suya. Alguna lágrima traviesa le surcó el rostro cuando miró aquella gastada foto donde aparecía –aún pequeñuelo él- cogido de las manos de un hombre y una mujer, que aunque ya no recuerda bien como eran sus rostros, alguien le dijo alguna vez que eran sus padres, que Diosito se los llevó porque estaban muy enfermos y sufrían demasiado aquí en la tierra, eso le hace llevar a cuestas un vació que nunca pudo llenar, porque jamás concibió como pudieron dejarlo indefenso a tan temprana edad, sin ninguna explicación, para sus atribulados y extraños sentimientos.

Últimamente, cada vez que se agita demasiado se siente desfallecer, ha dejado de jugar el fútbol que tanto le gusta y hace varias noches que no ha podido conciliar el sueño, a veces intenta juguetear con la lengua por el lunar de su boca, pero un extraño escozor le produce una rara sensación de dolor. El otro día, mirándose al espejo, descubrió que cerca a la frente tiene una extraña marca roja que no entiende como, ni porqué apareció y anda preguntándose porque siente tanto frió y anda resfriado todo el tiempo. Mas tiempo se la pasa durmiendo, que jugueteando con sus compañeros y las respuestas que obtiene no lo han reconfortado. Guarda en el alma una extraña inquietud, que a menudo intenta desahogar aparentando una rebeldía escondida. Acostumbra tenderse al suelo, boca arriba, para mirar pasar las nubes, en ellas suele dibujar con el pensamiento y sin darse cuenta, ya van varias ocasiones, que se ha quedado dormido y cuando despierta, está más cansado que de costumbre.

Nadie le supo explicar, como sus padres contrajeron el SIDA y porque la muerte se los llevó temprano, cuando él recién llegaba a este mundo y no tuvieron oportunidad de siquiera enseñarle a dar sus primeros pasos o de compartir sus primeros años de vida. Nunca le pudieron explicar, porqué él también es seropositivo y porqué vive en una casa especial, donde hay madres e hijos juntos, donde las demostraciones de afecto y cariño a veces le resultan demasiado predecibles y reiterativas. Un lugar donde aprendió que la vida es muy corta, que la vejez no existe y que la muerte, es una perversa visitadora vestida de negro, aquella que se llevó hace un año a su entrañable amigo Pablito, de quien guarda con orgullo una medalla que le dejó como recuerdo y que carga a todos lados colgada al cuello.

Para Gabriel, quizás esta sea su última Navidad y como cada fin de año, el estruendo de la nochebuena será una nueva oportunidad de reflejar sus ilusiones perdidas en aquellas luces que se pierden en el firmamento, esta vez quizás no le alcancen las fuerzas para tenderse en el piso a mirar las estrellas y pasar las nubes. Cuando pase el desenfreno aprisionará a su cansado pecho, la medalla que le dejó Pablito y sus ojitos color caramelo le harán un guiño a la desventura cuando se cierren para siempre. Talvez ésa misma noche, los sueños de hacerse aviador se hagan realidad y pueda surcar los aires tomando la forma de un ángel y esa utopía que resultaba conocer a Dios, se haga realidad en un sublime instante.

Gabriel desde muy chico, dejó volar su imaginación y sus sueños, aquellos solo le alcanzaron para refugiar sus lamentos en la ingrata, como injusta resignación a sucumbir ante lo inverosímil que resulta heredar las aventuras atolondradas de sus progenitores. Jamás pidió venir a éste mundo, ni quiso irse tan rápido, pero acaso si algún culpable de su destino existiera, sea la vida misma, que se vistió de infortunio y no le dio la oportunidad de disfrutar de una noche buena, en el calor de un hogar y alcanzar su más caro anhelo, que era seguir viviendo.

Diario de una tortura llamada fiesta brava

2007-12-05T20:06:00.000-08:00

Hoy me he despertado cansado y muy adolorido. Anoche unos hombres vinieron hasta donde estaba encerrado y me cosieron a palos. No entiendo cual ha sido la razón, solo los vi llegar, apurados y enfervorizados. Se colocaron tras la reja y amarraron mis cuernos y mis patas, no tuve ninguna escapatoria, me dieron de alma. Han saciado un odio enfermizo, que no concibo la causa o razón para lastimarme sin compasión. He visto mucha ira en sus ojos, no pude gritar de dolor porque tenía el hocico atado y todo lo que me salía de entre las entrañas, era una indignación atribulada por tanta violencia injusta.

En esta celda que me tiene cautivo, no pude conciliar el sueño y lo poco que pude dormir lo hice intranquilo. He recordado con melancolía esas lindas y extensas praderas verdes, donde podía perder la mirada en el horizonte limpio y sereno, para retozar feliz y libre a mi antojo. Sentir la brisa de la tarde que me tocaba el hocico como una caricia y pasear orgulloso de mi casta, de mi estampa y mi bravura para la lidia. Ayer cuando me trajeron, mis pequeños becerros, estaban recién adormitados, los he visto alejarse y mi instinto me dijo que ellos aprenderán a cuidarse solos. Los hombres que nos atendían en el prado, intercambiaron monedas con gente extraña y me embarcaron en un desgastado camión, en un viaje que nos ha traído a este lugar que no conozco, tan sombrío y tan insólito.

Hay un bullicio extraño allá afuera, han abierto la puerta y los mismos hombres que me golpearon, han venido otra vez. Muestro mi enojo con bramidos e intento alejarlos, pero esta celda no me deja moverme, estoy atrapado entre el dolor y la impotencia. Cuando he intentado recobrar mi energía, he sentido un pinchazo en el lomo que me ha lastimado, pero soy un toro de casta valiente y trato de arremeter con furia. Miro alrededor desorientado y solo alcanzo a oler mi sangre que rueda por mi lomo, mientras los hombres empiezan otra vez a molerme a palos, se ríen cuando perciben mis resoplidos y no sé porqué insisten en hacerme tanto daño.

Están pegando un cartel en mi celda, percibo que me han puesto un nombre, puedo escuchar que me llamarán “Negrito”. Siento dolor por todo el cuerpo y los hombres me están limpiando la herida. El chorro de agua me viene bien. El ruido allá afuera es cada vez mas fuerte, mis hermanos que vinieron conmigo han pasado por lo mismo y estamos con mucha furia, pero tenemos mermada la energía. Los bramidos se hacen eco y cada vez suenan mucho más fuerte, es señal que estamos enfadados. Los hombres se han acercado a mi celda y parece que la quieren abrir, tengo mucha furia en el alma y solo quiero salir a arremeter con violencia, a todo lo que mis ojos me dejen ver y mi instinto me pueda guiar.

La puerta se abrió y al sentir el golpe en mi trasero, he salido brioso a una plaza, hay unos hombres de trajes multicolores que abanican con destreza unas capas de color sangre que hace enfurecer mis arrebatos. El hombre a quien gritan torero, se ha dirigido hacia mí y me recibe mostrándome el color de la violencia. He cerrado los ojos y embestido con ímpetu, mi hocico se enterró en la arena. Aquel hombre es diestro porque no he podido acertar. Lo veo saludar a la gente que llena la plaza, lleva en sus manos una espada que los rayos del sol radiante enceguecen lo poco que pueden ver mis ojos. Nuevamente voy al embiste, esta vez cuando volteo, hay un hombre detrás que viene montando a caballo, con una larga espada amenazante en sus manos. Cierro los ojos y le voy encima, he sentido un pinchazo espantoso, que me ha partido el lomo en dos. Empiezo a sentir que mis impulsos se van minando, el hombre arremete con furia y mi fortaleza se ha visto minada sin remedio. Otro hombre ha aparecido con dos banderillas para distraerme, le voy encima y hábilmente me las ha clavado en mi cuerpo, así lo ha hecho otras dos veces y al moverme, me empiezan a desgarrar la piel. Empiezo a sangrar profusamente, estoy muy furioso, pero siento que me voy quedando sin fuerzas.

El torero, ha cambiado su capa, ahora es una totalmente de color sangre. Mi furia ha disminuido y mi arremetida es más lenta, el torero me lleva al centro y allí trato de embestirlo, la gente grita enervada y puedo sentir su furia hacia mí. Al torero lo aplauden en cada ataque, yo cada vez me siento peor, la sangre que estoy perdiendo a borbotones, me está haciendo desfallecer. Pareciera que cuanto mas me trastea este hombre, más se encienden los alaridos de esta gente que pareciera gozar con esta tortura que no termino de entender. He sentido una bocanada de sangre que me ha llenado la garganta y me hizo trastabillar hasta doblar mis patas en la arena. El torero se ha alejado y la gente se ha puesto de pie para aplaudirlo, yo he querido salir de la plaza, pero otros hombres, han llegado para mostrarme sus capas de color encendido que a pesar de querer embestirlas, solo atino a mover mi cornamenta, que ni siquiera logra intimidarlos.

El torero se acerca y ya no puedo ver muy bien. Mi embiste es solo por defensa y empiezo a ver sombras oscuras que me acechan. El torero se ha parado frente a mis ojos, mi instinto me dice que hay peligro cerca, pero mis fuerzas ya no responden. Me he quedado quieto y veo que el torero se está perfilando con su espada. Cuando recupero el aliento cansado y he juntado mis patas, el torero se me vino encima, he tratado de defenderme, he sentido un dolor agudo y profundo que me ha desgarrado las entrañas. Las sombras que me acechan, me marean con sus capas, el torero se pone a pie juntillas, me mira con orgullo, viendo como me desangro por dentro, mientras arriba la gente, grita enardecida, pareciera que celebra mi tortura con retorcido frenesí. Se que me estoy muriendo pero nadie llega en mi ayuda, parece que todos desean que agonice rápido, que muera de súbito, pero no quiero hacerlo y saco fuerzas para no dejarme vencer, pero es en vano, mis patas se doblan y mi cuerpo cae sin remedio sobre la arena.

En mi agonía puedo ver como otros hombres han llegado con implementos medio extraños, me han atado las patas, me han cortado las orejas y también mi rabo, me han ligado a un carruaje y me jalan como una bestia exterminada por toda la plaza, quiero bramar para hacerles sentir que aún estoy vivo, pero es en vano, ya no tengo impulsos, me siento abandonado. En la plaza, se ha quedado el torero que lo llevan en hombros y pasea por entre la muchedumbre, la gente eleva pañuelos blancos, saludando éste tormento, tan inverosímil como injusto. Mientras yo, con lo poco de respiración que me queda, solo puedo percibir que los hombres, me han llevado presurosos hacia un lugar que huele a sangre y a muerte extrema. En mi expiración encuentro el rostro de un hombre que me mira con desidia y pierdo la mirada en la profundidad de sus ojos. Ya no recuerdo mas, solo he visto una sombra negra aparecerse frente a mis ojos, no se quien sea, pero ya no siento dolor alguno, ya no veo nada, ya no siento nada.

La madre del futbolista

2007-11-28T19:38:00.000-08:00

Aún era un pequeñuelo, cuando sin permiso, me salí de casa para ir a jugar fútbol con mis amigos; Era lo que me encantaba, lo que me hacía feliz. No interesaba si los que jugaban eran mucho más grandes que yo, me importaban dos centavos, que el líder del grupo -que andaba por los 17 años-, me mandara al arco, total, con mis nueve años a cuestas, no era mucho lo que aportaba, pero el estar allí, era un logro importante, era mi triunfo, mi total satisfacción.

Aquel día, el pequeño e improvisado arquero, había impedido con su frágil cuerpo que su equipo perdiera por una goleada calamitosa. Hasta que vino el instante fatal, inesperado. La última jugada del partido, cuando el delantero rival se aprestaba a convertir el gol del triunfo, cual gato felino, detrás de su preciada presa, me lancé sobre sus pies y agarré la pelota, pero también su pierna. Allí me quedé tendido, aprisionando el balón, satisfecho de la hazaña. Solo pude reaccionar cuando la sangre que manaba abundantemente de mi boca empezaba por ahogarme. Aquella proeza me había costado un corte significativo que dejaría una huella indeleble hasta el día de hoy.

Lo peor vendría después, como decírselo a mi madre. Entre todos me auxiliaron y pudieron llevarme a casa. Confabulado con mi hermano menor, debíamos fingir que me había caído de la escalera. Así lo hicimos y ella, llorosa, preocupada, me atendió con devoción infinita. En mi interior sentía que era la peor mentira que le inventaba y aunque mi conciencia me golpeaba la espalda, mi raciocinio infantil, me decía que era lo mejor, para que no sufra. Pero en el fondo fue una perversa forma de esconder una mentira, como una de las tantas travesuras que hice, tratando de ocultar mi pasión excesiva por el fútbol.

Cuando mi adolescencia, le jugaba bromas a la madurez, cada vez que salía a jugar fútbol, para mi madre era un tormento. Su instinto sobre protector me llenaba de consejos y limitaciones, como todo adolescente, rebelde y presuntuoso, siempre le hacía oídos sordos. Pero cada vez que salía de casa, raudo y sin escucharla, regresaba con alguna magulladura en la pierna, un moretón en la cara y más de una vez, alguna lesión que me postraba en la cama, confinado a estar con toda la torpeza que desfogaba mi flemático carácter; Pero ella con dedicación y su amor incomparable, apaciguaba mi dolor, sin un solo desdén. Siempre estaba presta para atenderme, traerme el agua caliente, curarme las heridas y a veces darme la comida en la cama. Mas de una vez tuvo que castigarme sin dejarme salir de casa, incluso escondiéndome la ropa y las zapatillas, según ella para evitar me envicie en el fútbol. Lo cierto es que eso ya estaba en mi piel y muchas veces tuve que escapar y jugarme un partido descalzo, regresando a casa con los pies destrozados, recibiendo la reprimenda de rigor y algún azote que ella desfogaba por la impotencia de reprender a este pelotero callejero e incorregible.

Cuando mi sueño inverosímil de ser futbolista empezaba a ser real y el destino me regalaba un periplo en aquella recordada cancha del Cristal, en la Florida, mi madre me repetía que allí no había futuro, siempre estaba preocupada que me vaya a exponer a una lesión grave. Aunque recibía tratos diferentes, a ella nunca le hizo gracia que su hijo mayor se dedicara a patear un balón y tampoco creía que de eso se podía vivir o hacer un porvenir diferente. Quizá, era su forma de brindarme protección o simplemente era su amor generoso, lo que la hacía temerosa y a veces insegura en su proceder. Talvez, el haber perdido su primer hijo a los dos meses de nacido, le cambió su forma de ser y yo me convertí –sin quererlo- en alguien que suplió ese inmenso vacío.

Recuerdo que una sola vez en su vida, mi madre -convencida por mi padre y unos tíos-, accedió a ir a verme jugar un partido de fútbol. Aquella vez, estaba nervioso. La vi allí sentada, con su carita de ángel y sus manos entrelazadas, en cada jugada disputada con un rival, se acurrucaba con mi hermano, evitando ver el desenlace final. Aquella vez me toco hacer un gol y corrí a su lado, la abracé eufórico, la sentí sollozar, quizá contenta, quizá complacida, talvez solo melancólica de ver que su hijo, era inmensamente feliz en una cancha de fútbol y eso para ella era suficiente. Cuando llegamos a casa, no pude ocultar mi alegría y entre bromas, pude recién confesarle que la huella que tengo debajo de la boca, no me la hice en la escalera, sino jugando fútbol, ella lejos de molestarse, sonrió embelesada y me abrazó emocionada. Lloramos juntos. Esa era una de las tantas formas que tenía de mostrame su perdón, en una clara forma de enseñarme, que por más injusto que era mi proceder, ella siempre estaba allí presta, a brindarme su indulgencia.

Pero el destino quiso que ella tenga razón en algo, y no seguir el sueño de ser futbolista, pero igual continuaba dándole al balón, como un vicio, una religión, un credo. En casa se vivía y respiraba fútbol, si no estaba en una cancha de fútbol, estaba en el estadio, allí vinieron los amigos y las grandes jornadas deportivas, que con el tiempo se fueron haciendo rutinas insalvables. A mi madre siempre le disgustaba la tertulia posterior a un encuentro de fútbol y jamás entendió que mis amigos y yo igual celebráramos los partidos, sin importar si el resultado fuera favorable o negativo, tampoco entendió que algunos regalos que le brindaba, era por haberme ganado algún dinero extra, “solo por correr detrás de una pelota”, como ella me decía a menudo.

Hoy quise recordar a mi madre y su paciencia imperturbable, su compresión infinita y su amor imperecedero, para este su hijo, que tuvo de niño el sueño alocado de vivir tras de un balón, haciéndole pasar momentos amargos, tristes pero también inolvidables. El destino travieso, a veces injusto, en el momento más inoportuno lo devolvió a la realidad y hoy es uno mas de aquellos románticos futbolistas frustrados, que para no perder la costumbre, de cuando en vez intenta seguir divirtiéndose en una cancha de fútbol. Ella sigue allí vigilante y tan amorosa, a veces me dice que felizmente sus nietos, no han heredado aquella obsesión desmedida por el fútbol, pero yo brindándole un beso en la frente, me despido diciéndole en el oído:

-Mamita linda, en esos tiempos no existía, el bendito vicio del Play Statión.

En Octubre si existen los milagros

2007-10-31T19:28:00.000-07:00

Es lunes por la mañana y el cielo limeño ha amanecido como tantas veces con nubarrones. Manuel tiene 30 años y anda sin trabajo, ha visto un aviso clasificado y camina deprisa por el Jirón de la Unión, de pronto se detiene en una tienda de ropa de niños, aunque está cerrada, puede divisar por el cristal de la vitrina, un roponcito de color amarillo intenso, el gorrito casi tapa la carita del maniquí, que asemeja a un recién nacido. Un extraño retortijón en el estómago, le avisa que no ha tomado desayuno –como tantas otras veces- pero lo desatiende, cuando piensa en el rostro de su esposa Martha, que lleva casi ocho meses de gestación y con el favor de Dios –piensa él- le ofrecerá la bendición de hacerlo padre, por primera vez. Aunque espera con ansias ese día, tiene una angustia en el alma, que lo hace sentirse impotente ante la adversidad de su presente, pues a pesar de su esfuerzo, no ha podido encontrar un trabajo, que solvente su futuro inmediato.

Manuel ha llegado a la dirección buscada. Sube unos escalones y percibe un penetrante olor a barniz. En el segundo piso se encuentra con varios jóvenes, todos tienen una misma reacción al verlo, una mezcla de descontento e intranquilidad, como dándole a entender que ya están completos. Una chica de semblante agraciado, lo hace pasar. Se encuentra con un hombre de rostro amigable, de abdomen prominente, pelo entrecano y hablar pausado.

-Quieres ganar dinero? -Le dice socarronamente- Manuel responde afirmativamente, sorprendido.
-Acá vas a ganar el dinero que tu quieras, claro, dependerá exclusivamente de tus ambiciones-
-Dígame a que se refiere el trabajo
-No digamos que sea un trabajo, es una inversión, de tiempo, de esfuerzo, un pequeño aporte y muchas ganas, amigo eso es todo- afirma el hombre que no deja de fumar
-Sigo sin entender- le dice Manuel extrañado
-Te lo explico, tu dejas 50 soles, es digamos, la inversión, gastos administrativos, nosotros te preparamos, te damos el equipo y tu empiezas cuando quieras

Manuel ya ha oído la misma historia antes, otra mas de esas empresas, que inducen a jóvenes para que dejen su dinero y les dan unos perfumes caros que nunca logran vender. Percibe una vez mas, que ha llegado al lugar equivocado. Decepcionado, transita lamentando haber perdido otro día. Se percata que la procesión del Señor de los Milagros está terminando su homenaje, frente al Palacio de Gobierno, decide acompañarla. Camina lentamente junto a ella, con religiosidad y apego consentido. Mirando la imagen del Cristo crucificado, reza en silencio y pide por su hijo y su familia. Alguna lágrima que se le escurre, pasa inadvertida por entre la muchedumbre. Allí entre el olor a incienso y fervor religioso de los fieles, refugia su presente duro, difícil y triste. Los cánticos y plegarias de la gente, de alguna forma lo hacen más vulnerable ante su sensibilidad endeble. Después de un largo trecho decide retirarse, se persigna como despedida. De alguna manera se siente un poco liberado de su angustia.

A la mañana siguiente, Manuel acompaña a Martha al control médico de rigor. Tomaron su movilidad acostumbrada que los llevaría a uno de aquellos hospitales de la solidaridad, que se han implementado en la ciudad. Ella había conseguido un dinero prestado que solventaría el itinerario de ese día. Caminaban lentamente, tomados de la mano, cuando les llamó la atención, una vendedora ambulante que tenía en sus manos, unos roponcitos –muy parecidos al que vio Manuel el día anterior- que ambos empezaron a examinar con emoción. A su lado la gente caminaba aprisa y el ruido de las combis y autos avivaban el tugurio de aquella esquina, a unas cuadras cercanas al hospital.

Manuel miraba la prenda y regodeaba su vibración, ante la sonrisa complaciente de Martha. Solo fue un segundo, cuando ella al intentar buscar otros modelos de la ropa, dio la vuelta a la vendedora y sin darse cuenta dejó la vereda. Manuel miró impotente, como un ómnibus cerraba el paso a un auto que venía a mucha velocidad. No tuvo tiempo de gritar, tampoco de ponerse a buen recaudo con Martha. La fatalidad vestida de infortunio, se vino encima como una avalancha mortal, el auto no pudo esquivar la predestinación y fue colisionado, el impacto hizo que fuera a empotrarse contra la berma, llevándose de encuentro, la humanidad de los infortunados esposos.

Manuel solo sintió el golpe seco, que lo sacó de la realidad. Cuando pudo reaccionar, estaba tirado en la vereda y a unos metros lejos de él, yacía tendido el cuerpo de Martha, a su lado, un hilillo de sangre empezaba a manar de su cabeza.

-Nooo... Martita, no, no puede ser!! –gritó desaforado y abrazando a su esposa, que desfallecía
- Mi hijo, mi hijo, Dios mío, no puede ser, por favor ayúdenme- pedía a la gente que empezaban a arremolinarse, algunos impávidos, otros asustados y buscando ayuda.
Manuel está sentado, en la sala de espera de la clínica a donde fueron trasladados. Aferrado a su pecho, tiene una estampita del Señor de los Milagros, ha rezado mucho junto a su familia. La noche anterior ha sido pesada, no pudo dormir y le han suturado una herida en la frente, tiene magullado el rostro, pero ello no es lo peor, a Martha la tuvieron que operar de emergencia y han podido rescatar milagrosamente con vida a su hijo. Aunque el bebé se encuentra en cuidados intensivos, su esposa, su compañera idolatrada, yace en coma y con pronóstico reservado. Los médicos le han dicho que solo queda esperar. Manuel piensa que esa espera será eterna y solloza en silencio. Hay una vida nueva –la de su hijo- que se aferra y lucha por quedarse y otra, una alma buena, la de su madre, que de a pocos se va extinguiendo sin remedio y solo esperanzados a un milagro divino. El médico ha llegado, todos se ponen alertas, la enfermera trae una cara de desencanto, todos se acercan con desesperación. Manuel pregunta que ha pasado, el médico, lo toma del hombro y lo lleva a un costado.

-Amigo, se hizo todo lo posible – dice el doctor con tono adusto- Martha ha luchado hasta el final, pero su corazón no pudo más, lamento decirle que su esposa ha dejado de existir.

Manuel rompe en llanto, su madre amorosamente lo consuela, acariciando sus cabellos. El medico les dice que el bebé está luchando por su vida y esperan que se pueda recuperar, es muy difícil, pero no imposible, les asegura. Todos se miran incrédulos y se abrazan con fervor. Manuel se va con el médico para ver a su hijo. En el ascensor hay un hombre que están trasladando por emergencia, tiene el rostro desencajado por el dolor, al acercarse, descubre que es el mismo tipo que lo atendió días atrás, cuando fue en busca de trabajo.

-Es apendicitis crónica, muy grave, ha llegado con las justas –comenta el enfermero- casi no la cuenta, lo van a operar de urgencia.
Miguel sintió un escalofrío recorriendo su piel, se acercó al hombre y le preguntó si se acordaba de él. El hombre que mascullaba su dolor, le dijo que no, Manuel le dio un beso a la estampa y se la entregó en las manos.
-Ten mucha fe en él, te va ayudar, hoy ya hizo mucho por mí, tú la necesitas mas –le dijo, y siguió su camino junto al médico.

Manuel está sentado junto a la sala de cuidados intensivos de niños. Han pasado 5 días, de aquel fatídico accidente, el dueño del auto causante de la muerte de Martha, ha asumido los gastos y pudieron darle cristiana sepultura, ahora está rezándole a Dios, porque su hijo logre sobrevivir. El bebé anda mejor, hay posibilidades que supere su estado, el médico le ha dicho que todo es un milagro y ello ha tranquilizado el atribulado corazón de Manuel. De pronto se levanta sorprendido, el dueño del auto ha ingresado al hospital, lleva en sus manos unos juguetes de bebé, pero se da el encuentro con el hombre del trabajo frustrado, al cual le entregó su estampita y que lo recibe en una silla de ruedas. Ambos se acercan donde estaba Manuel, se abrazan con intensidad, Manuel aún incrédulo y sorprendido, no atina a decir nada.

-Amigo –le dice el hombre- he venido a ver como estabas y brindarte mi apoyo, a decirte también que desde hoy vas a trabajar en mi empresa, Jorge es mi hermano y me ha contado tu gesto, en realidad aún me siento mal, por todo lo que ha pasado, lo único que puedo hacer por ahora, es ayudarte.

Manuel ha recibido la noticia y Jorge –el hombre de la barriga prominente- le ha devuelto la estampita, con una sonrisa complaciente. Entre los tres se ha creado un triangulo circunstancial que Manuel lo asocia a su fe inquebrantable por el Cristo Morado, que justamente se encuentra a unas cuadras cerca de ellos, efectuando su recorrido. Aquella tarde, fue a la procesión y brindó oraciones de agradecimiento, aferrando en el pecho la estampita milagrosa y un detente con la foto de su esposa. Mirando al Cristo crucificado, llora en silencio y agradece por el milagro de haber salvado a su hijo, pero no encuentra explicación, para entender porqué tuvo que pagar un precio demasiado alto. Mirando el cielo, cree ver el rostro de Martha, con esa sonrisa dulce, que extraña ahora mas que nunca y que logra apaciguar su tristeza, con devoción infinita.

Manuel está parado frente a la tienda de niños, del jirón de la Unión, han pasado casi dos meses, de aquel día, en que estuvo en el mismo lugar. Esta vez ha comprado el roponcito que le llevará a Moisés, su hijo adorado, que lo espera en casa. Ya no está Martha, pero ha recibido ayuda de su madre, quien vela por el bebé, mientras él va a trabajar en la empresa del hombre, que sin desearlo siquiera, le arrancó de un cuajo la existencia a su esposa y que el destino, lo puso a prueba, para resarcir aquella realidad penosa que aquejaba Manuel, quien aunque ha conseguido un buen trabajo, aún sigue remendando su resignación, amparando su recuerdo en la sonrisa que cada día le regala su hijo al despertar.

Manuel está en la Iglesia de las Nazarenas, donde ha ido a rezar por el alma de su esposa, lleva adherida a su melancolía, como un estigma, el recuerdo ingrato, cuando el infortunio disfrazado de muerte, se ensaño con su desdicha. En la Iglesia, ha pensado en Martha, el hombre del auto y su hermano de mirada socarrona. Está convencido, que fue el Cristo morado, quien puso su mano, para que le haya pasado todo esto, y que ha sido su fe inquebrantable, la que lo hizo un privilegiado por el altísimo, para poder ver hoy con vida a su hijo. Asume con humildad que Dios lo escogió para brindarle una señal divina, y dejarle como mensaje celestial, que en octubre, si existen los milagros.

La dulce espera

2007-10-04T21:35:00.000-07:00

Con aprecio para aquellos mortales que se encuentran a la espera que Dios les brinde la bendición de ser padres.

TE ESPERO
CONTANDO CADA DIA,CADA SEGUNDO, CADA INSTANTE
PENSANDO QUE SERA POCO TODO LO QUE PUEDA BRINDARTE
COMPARTIENDO CON EL TIEMPO, TODO MOMENTO PARA AMARTE
TEJIENDO MIL SUEÑOS DE ESPERANZA, QUE PUEDA ENTREGARTE

TE ESPERO
COMO ESPERA TU MADRE, PARA COBIJARTE BAJO SU REGAZO
COMO ESPERA TU PADRE, FELIZ DE BRINDARTE TODO EL CORAZON
COMO ESPERAMOS JUNTOS, EL TENERTE EN NUESTROS BRAZOS
COMO SOÑAMOS FELICES DE VERTE DANDO TUS PRIMEROS PASOS

TE ESPERO
COMO BENDICION DIVINA QUE ME REGALA EL ALTISIMO
COMO MILAGRO DE AMOR QUE RECONFORTA A MI ALMA
COMO LA ALEGRIA QUE ENCIENDE A MIS EMOCIONES
COMO LA ESPERANZA QUE SE AFERRA A MIS ILUSIONES

TE ESPERO
PORQUE MIS PENAS SERAN RECOMPENSADAS POR TU SONRISA
PORQUE MI REFUGIO ESTARA EN TU INOCENTE MIRADA
PORQUE MIS DESVELOS SERVIRAN PARA CALMAR TU LLANTO
PORQUE ANTES DE QUE LLEGUES YA APRENDI A QUERERTE TANTO

TE ESPERO
PORQUE SERAS EL LUCERO QUE ILUMINE MI SENDERO
PORQUE SERAS EL SOL QUE DE ALEGRIA A MI AMANECER
PORQUE ERES LA ESTRELLA MAS BRILLANTE DEL CIELO ENTERO
PORQUE ERES LO MAS HERMOZO QUE ME HA PODIDO SUCEDER

TE ESPERO
PORQUE SERAS LA ALEGRIA DE MI VIDA ENTERA
PORQUE LLENARAS MI VIDA, CON TU VIDA MISMA
PORQUE A MI VIDA YA LA HAS CAMBIADO POR COMPLETO
PORQUE YO TE ESTUVE ESPERANDO TODA LA VIDA

Una experiencia de vida

2007-09-21T20:23:00.000-07:00

Siempre pensé que el único lugar donde flaquea hasta el más valiente de los hombres es frente a un quirófano. Será por esa rara sensación que nos queda en el cuerpo cuando asistimos al nacimiento de nuestros hijos por cesárea, de sentirnos tan insignificantes ante la valentía y la fuerza que acompaña a nuestras esposas para soportar tanto dolor y sufrimiento. Será por eso que después de esas experiencias, aprendemos a valorarlas en demasía, mucho más por todo lo vivido, una vivencia inolvidable que creo alguno de nosotros como padres hemos pasado alguna vez.

Jamás estuvo en mis planes que por aquellos azares del destino, cierto día un médico me diagnostique que debía ser intervenido quirúrgicamente, de la manera más inesperada y sorprendente, (también en el lugar que menos pensaba). Un sobreesfuerzo físico había roto vasos sanguíneos que habían formado un coágulo hemorroidal y era inevitable la operación.
-A menudo uno cree estar demasiado sano, como para tomar sus precauciones en los excesos- me comentó el Doctor
-No tenemos cuidado con nuestros hábitos alimenticios o físicos que pueden dañar o hacer trabajar en exceso algún órgano y lamentablemente a veces nos damos cuenta de ello, cuando es demasiado tarde- me dijo sin quitarme la mirada, que denotaba fastidio.

Allí estaba yo una tarde de Abril. Postrado en una cama, a la espera que me tomaran el tan conocido ‘riesgo quirúrgico’, alimentando mis temores con fe y esperanza, mordiendo mi ansiedad de esperar la hora indicada para la operación. Aquellas luces de neón que recuerdo, solo las había visto en las películas o cuando estuve en el parto de mis hijos. No sé por qué ésta vez me resultaron tan familiares. La mano de mi esposa estuvo aferrada a la mía hasta el momento en que ya su presencia no era posible, una tímida sonrisa acompañó su mirada y su silueta se fue perdiendo cuando la camilla me llevaba hasta el quirófano.

-Tranquilo no pasa nada, todo es rapidito, le vamos a poner la anestesia epidural y luego dormirá tranquilito- me dijo el enfermero de sonrisa fácil y amable que ya pintaba canas, mientras me preparaba para el pinchazo.
-Seguramente boludo -me dije para mis adentros- como no es a ti a quien aguijonean.
-Tranquilo, campeón usted es un valiente- afirmo el cirujano acomodándose sus guantes de hule.
Pensaba tantas cosas y un temor asolaba mi cuerpo. Cuando de pronto sentí un dolor agudo por la aguja que me partió la espalda en dos. Después solo recuerdo la frialdad de la mesa y la sonrisa socarrona del médico que lo escuchaba cada vez más lejos, cuando la anestesia me dejaba abandonar la realidad.

-Amigo, es una operación simple, lo que va a tomar tiempo es la recuperación- fue lo ultimo que alcance a escuchar de boca del galeno.

Desperté más tarde en la camilla de mi habitación con un sufrimiento inaguantable, un dolor que asimilé a soportar y a convivir con él, incluso hasta una semana después de la intervención. Aquellas tres noches en la clínica me las pasé casi sin dormir por el padecimiento, a pesar de los sedantes que la amable enfermera me aplicaba ante mi insistencia. Después tuve que ir a casa a la recuperación que fue lenta y muy dolorosa. Allí me pasaba horas pensando los momentos en la clínica, pude mitigar mi dolor con aquellos libros de Pablo Coello, Bryce y Jaime Bayly que pude devorar hasta la saciedad y el control remoto de la TV a mi total antojo, para ver fútbol hasta el cansancio. Hasta que un día tuve que volver a la rutina laboral, con la responsabilidad de cumplir con las obligaciones, pero, con la nostalgia sentida de aquellas horas vividas.

Si algo aprendí de esa experiencia, es a mirar diferente la vida, por todas las cosas que se vienen a la mente, cuando por más simple que sea una operación, se tenga que pasar por el quirófano. Por la abnegación y la comprensión de mi familia, mi esposa y sobre todo mis hijos que sufrieron junto a mí, aquellos momentos de espantoso dolor que me llegaron a quebrar las fuerzas.

Aquellos rezagos de dolor, los valoro hoy, cuando miro a mi esposa y pienso que ella tuvo que vivir dos veces lo que bizantinamente me pasó a mí. Me inspira un eterno respeto a todas las mujeres que alguna vez decidieron dar parte de su vida misma, para darnos a nosotros padres, la dicha y la satisfacción de ver crecer a nuestros hijos, llevando presente, que para que ellos estén vivos, sus madres tuvieron que morir un poco y para cumplir con su papel, fueron mucho mas fuertes y valientes que cualquier pretencioso varón que se crea valeroso por el simple hecho de haber nacido hombre.

Mi niño juega a ser grande

2007-09-16T10:46:00.000-07:00

Salgo del trabajo y apuro el acelerador para poder llegar a casa, es viernes y la tarde pinta en el horizonte una acuarela pálida, con nubes grises perdiéndose entre el cielo y el mar. Llego a casa y mi hijo menor me saluda animado, lo abrazo complacido. Franco -mi hijo mayor- viene a saludarme, pero lo siento desalentado, indiferente. Tiene once años y últimamente presenta unos cambios de conducta que han empezado a preocuparme.
Busco abrazarlo y me responde con desdén, le pregunto que le sucede y me dice que nada, a secas, despreocupado. Como si tuviera la mente en otro lugar. Lo noto esquivo y me cuesta disimular mi impaciencia. Tomo su brazo y reacciona nervioso, le digo que necesitamos dialogar y me mira con esos ojitos chinitos, y esa mirada profunda que solo él sabe brindar, esboza una mueca cómplice y desinhibida.

Lo miro y sonreímos sin hablar.
Cierro la puerta y me siento frente a él. Pienso que está molesto, pero no se lo digo.
-A ver fiera, ¿hay algo que me tengas que decir? – le pregunto sonriente, tratando de hacer amena la charla.
-No, nada papá, no pasa nada –me responde sin convencerme-
-Creo que tienes algo, te noto distinto, ¿quieres que hablemos? –Lo exhorto tomándolo del hombro- quizás te puedas sentir mejor, a veces es bueno soltar lo que tenemos dentro.
Él levanta la voz y con gesto adusto me reitera que no pasa nada, que todo estaba bien. No me convence. Esa no es manera que me contestes –le replico-
- ¿te parece que estás actuando correctamente? –le pregunto para hacerlo sentir un poco culpable por su actitud-
-Él me dice -ya medio acalorado- que le molesta que insista tanto y muestra su incomodidad. Por un instante pienso que la situación se me puede ir de las manos.

Me cuenta que Maria Fernanda –una compañera de su clase de sexto grado- le acarició el rostro. El otro día le robó un beso y él quedó perturbado. Se siente acosado. Un compañero le hizo una broma pesada y se sintió abrumado. Juzga que él, le gusta a su amiga Laura porque siempre le sonríe, pero cree que a él le gusta Claudia, una chica de primero de secundaria. Anda preocupado porque no entiende bien el extraño sentimiento cuando alguna compañera le brinda un abrazo, no distingue aquellas primeras sensaciones, mezcla de dulce satisfacción, pero de incipientes dudas, producto de su aumento hormonal, que también tienen que ver con su cambio de carácter y actitud.

Lo escucho con atención y percibo lo grande que está. Últimamente lo he visto preocuparse más de su aspecto físico. Ya dejó de usar sus polos del Hombre Araña y quiere aparentar una actitud de hombre rudo. Dice que quiere ser luchador de Smackdown. Le digo, que si ya se olvidó que quería ser como George Lucas -por su afición desmedida a Star Wars- y me responde con una sonrisa llena de picardía. Pero no me dice nada. Últimamente le incomoda que su hermano menor esté cerca de él y le haga sombra. No deja que su madre lo despida con un beso o una palabra cariñosa cuando va al colegio.
Está más pendiente de lo que opinen sus amigos de él, que de un buen consejo nuestro. Suele responder de mala manera cuando le hacen una pregunta que le resulte incómoda. A veces se le pasa la mano en sus gestos y actitudes que demuestran que aquel chiquillo sumiso, amable y cariñoso, a veces deja escapar esa rebeldía propia de aquellos niños que inician el espinoso camino de la pubertad, confundidos y atrapados en esa vorágine de sentimientos encontrados, que resultan tan difíciles de predecir.

Mi niño juega a ser grande. Lo miro a los ojos y no puedo evitar recordar que hace no muchos años, jugueteaba con sus deditos, cuando lo bañaba en su tina llena de espuma. Que no me importaba quebrarme la espalda, cuando lo ayudaba a dar sus primeros pasos. Que llegaba del trabajo y sin interesarme que tuviera el terno puesto, me despanzurraba en el piso para jugar fútbol en su cuarto. Que me quedaba hechizado cuando su prodigiosa manito izquierda, empezaba a dar sus primeros garabatos y hoy es un dibujante consumado que hasta se crea sus propias historietas.

-Papi, tengo que decirte algo –interrumpe mi letargo-
-Dime hijo, te escucho
-Cuándo tenga 18 años, puedes dejar que me vaya a EEUU a probar suerte?
-Que cosa? –le respondo sorprendido- de donde sacaste eso hijo?
-Lo vi en la TV, en un especial sobre la vida de ese luchador “Rey Misterio” que es Mexicano, se fue a EEUU, se hizo famoso en Smackdown y ahora es millonario.
-Mira hijo –trato de encontrar las palabras- esas son cosas que aún no estas en edad de planificar, aún eres un niño y tienes que vivir tus etapas, tu futuro se tiene que ir formando poco a poco, tienes que esforzarte, primero tienes que estudiar, nada será fácil... ese caso que viste no quiere decir que te puede suceder a ti –le digo creyendo haberlo convencido-
-Pero papi, si mis amigos dicen que es verdad.
-Tus amigos están igual que tu, en la misma edad y en las mismas dudas...
-Bueno papi –me interrumpe- pero no olvides lo que te he dicho
-Seguro hijo –le digo intrigado- de eso podemos hablarlo siempre, pero no debes dejarte llevar por todo lo que escuchas y ves en la TV. Hay otras cosas que son más importantes.
-Está bien pero algún día me gustaría intentarlo, cuando tenga 18 años –sonríe.
- Bueno cuando cumplas 18 ya serás un adulto y podrás decidir...
- Lo que yo quiera? –me vuelve a interrumpir-
- Eh? Si seguro, a esa edad, ya decidirás por ti mismo
Le respondí a sabiendas que no quedó muy convencido – yo tampoco- y que buscaría otras respuestas.

Mi niño juega a ser grande, y quiere ser mayor. No repara que en su camino está trastocando actitudes impropias para su edad y se deja llevar a veces por el torrente salvaje de los pensamientos infantiles aún frescos y que chocan con su realidad de mozuelo inexperto, un poco llevado por el entorno que encuentra en sus nuevos amigos.

Comparaba mi realidad con la de algunos amigos cercanos, todos pasan o han pasado por lo mismo, todos viven las mismas experiencias y cada uno asumiendo en su propia realidad el importante papel de padre responsable. Somos concientes, que no existe la seguridad que será la última vez que tengamos que sentarnos a charlar con nuestros hijos. Quizás mas adelante sean otros temas mucho más escabrosos, quizás sean temas vivenciales en los que ni siquiera pensarán contar con nosotros. Solo espero que Dios nos brinde a todos la sabiduría, para hacer siempre lo correcto. Quizás de pronto resulte bueno participar con ellos, de ese extraño juego, de querer ser grande. Aunque en el fondo nos cueste aceptar, que para ello, todo sea demasiado pronto.

Requiem por un amigo inolvidable

2007-09-13T19:47:00.000-07:00

La última vez que nos vimos, tu salías por la puerta del colegio Inmaculada y yo llegaba a casa, me saludaste alborozado y respondí complacido, me comentaste que los amigos me extrañaban y te dije que yo también los echaba mucho de menos, te vi alejarte raudo y me quedé cavilando mi melancolía, talvez porque aceptaba que hoy los tengo lejos de los ojos, pero muy cerca del corazón, porque aunque el destino me llevó por otros rumbos siempre los llevo presente.

El último correo tuyo que se quedó en la computadora, hablaba de una convocatoria, para departir con los amigos, ese fútbol bienaventurado que nos había unido tanto. Tus últimas letras decían casi resignadas “No hay quórum”, lamentando que los buenos amigos -sabe Dios por que causas- no escucharon o no pudieron atender tu llamado. En una metáfora escondida, se me vino al pensamiento que aquel mensaje, fue una forma de pedir apoyo, pero también ayuda para ti mismo.

La última vez que te he podido ver, ha sido esta noche en que he venido a reunirme con los buenos amigos. He llegado y he visto caras tristes y afligidas, me he abrazado con ellos y no he podido contener unas lágrimas de desconsuelo, que se me han discurrido por el alma. Hoy he venido para acompañarte en esta hora crucial de sentimientos encontrados. Te he visto en tu lecho, con tu cara lozana y transparente, tus ojos cerrados me han parecido que estabas dormido, a la espera que una mano cómplice te pueda despertar. He tenido que hacerme fuerte, para aceptar que estabas allí inerte, sin vida y sin aliento.

Cuando abandoné ese lugar, donde hoy se velan tus restos, se me vinieron a la mente demasiados recuerdos compartidos, un suspiro fue acompañando el dolor agudo que suele causar una muerte, tan injusta, como desconcertante, quizás los que aún nos aferramos a la vida, nunca vamos a entender porqué tienen que partir de este mundo, los hombres buenos, porqué el destino se viste de muerte y se ensaña con las personas de corazón noble y afectivos sentimientos. El designio divino es el único que tiene la verdad, de porqué pasan estas cosas, pero aún sigo masticando el arrebato, por tan inverosímil trance que nos ha tocado compartir.

Amigo de siempre, amigo del alma, nos has dejado un gran vacío en el corazón, los que te consideramos en vida, sentimos tanto tu partida, allá desde el cielo y desde la misma eternidad, hoy estarás mirando como, tus amigos se sienten mas unidos que nunca en el dolor de estas horas de tristeza. El fútbol, deporte bendito, nos dio muchos momentos gratos, aquella banda izquierda, ha quedado desamparada y sin tu alegría, solo los años nos brindarán la sapiencia y entereza para poder digerir este trago amargo, que nos ha remendado el espíritu, pero mantiene inmaculado nuestro recuerdo y ese afecto que lograste eternizar, mas allá de la misma muerte.

Héctor, amigo inolvidable, cuando lleven tus restos a su última morada, para el descanso eterno, solo apelaré a recordar en silencio, que la última vez que pude verte con vida, me señalaste entusiasta que los amigos me extrañaban, amigo mío, te reitero que yo también los echo de menos en demasía, pero te debo de confesar, que a partir de hoy, tu presencia ya nos hace mucha falta.

Descansa en paz amigo, que Dios y la virgen Inmaculada te guarden en su gloria.

(Tus amigos del RUPERT MAYER colegio Inmaculada)

Yo quiero ser un Jotita

2007-09-06T21:30:00.000-07:00

Es de madrugada en el Aeropuerto, luchando con el frío limeño que congela los huesos, se ha conglomerado una multitud, que espera ansiosa que arriben sus nuevos ídolos, los chicos de la Sub-17 que llegan después de un papel histórico en el mundial de Corea. Apeado en los hombros de su padre, está Alex, un mocoso que no pasa los 7 años, tan fanático del fútbol como su progenitor, no les ha importado la inclemencia del clima y tampoco el estar despierto tan tarde, lo mas valioso para ellos es estar allí, junto a toda esa gente que tiene los ojos vivitos de emoción contenida, que esperan agitados, que el avión aterrice de una vez por todas, para brindarles su cariño infinito.

El vive en la ciudadela Pachacutec, un lugar donde impera la necesidad, se disemina la miseria y se lucha contra la adversidad desde que se nace. Allí donde los chicos desfogan su afición al fútbol, en un improvisado campo de arena, que cuando el sol calienta, son brasas ardientes que calcinan sus maltratados pies descalzos. Desde su hogar suelen vislumbrar el agitado mar de Ventanilla, aquel que una noche de Diciembre se tragó un fokker y con él al equipo completo del Alianza Lima, naufragio donde se perdieron muchas ilusiones futbolísticas, también una historia inadmisible que alguna vez su padre le contó, por ello llevaba puesta la camiseta de Alianza, pues sueña con llegar a ser alguna vez un destacado futbolista.

Como todos los peruanos, Alex sintió como propias las caras de tristeza de los jóvenes sub-17, cuando el pitazo final del partido contra Ghana, les señalaba que debían regresar a casa. Ha vivido a su manera las alegrías contenidas por tanto tiempo por su padre y desfogado su aún tierna alma de hincha, en cada gol y en cada alborada que vivió intensamente, refugiando su admiración en estos chicos que se han convertido en sus íconos mediáticos. Acaso y le importen dos centavos que los adultos, hoy agradezcan por las madrugadas felices, pero que fieles a su idiosincrasia, se han ilusionado mas de la cuenta, sin reparar en que así como sacaron resultados positivos -que han sido históricos- han podido regresarse mas temprano que tarde del mundial.

Quizás el no entienda, que aunque suene descarnado o sea la antípoda a tanta parafernalia, el fútbol es una cuestión de momentos y de circunstancias, a veces no se gana porque ser mejor, sino porque se actúa oportunamente. Algo de eso le pasó a la sub-17, en el sudamericano y también en el mundial. JJ Oré, peruano como todos, guía y orientador que esperó con paciencia su oportunidad, supo inyectarle ánimo y confianza a este grupo de jóvenes, pero él mismo ha sabido reconocer que Diosito se puso la camiseta en muchas oportunidades.

El avión ha llegado con sus ídolos y Alex tiene una vista privilegiada, se alegra cuando Duarte, Hermoza y Bazalar le obsequian una sonrisa y siente un escalofrío, cuando Reimond Manco -que ha pasado a su lado- le toca el rostro y bromea con su gorrito.
-Buena Manco- le grita el chiquilín entre la multitud, mostrando su camiseta de Alianza.
El joven futbolista, saluda cariñosamente a la gente enfervorizada que vitorea su nombre.
-Profe yo también quiero ser un jotita- grita desaforadamente el mozuelo, cuando ve aparecer a JJ Oré, que solo atina a levantar la mano y sonreír a los hinchas que aplauden ruidosamente.
Los jugadores van pasando y enrumbado a sus destinos, el gentío agita sus banderolas alusivas con frenesí.
-papi, me habrá escuchado el profe Oré? –pregunta Alex
-Si te ha escuchado hijo- lo consuela, sonriendo y a sabiendas que miente, para apaciguar la emoción de su hijo, la misma que él ha sentido, al estar junto a los chicos que le devolvieron la sonrisa.
-Bueno hay mucha bulla, pero lo importante es que viste a los “jotitas” y de cerca todavía- asiente el padre, tratando de minimizar la inquietud del niño, que ya tiene los ojos adormecidos por la trasnochada. Ante tanto barullo, un par de turistas argentinos, los miran socarronamente al pasar y al acercarse atinan a comentar en voz alta:
- Que pasó Che, ganaron la copa del mundo?-
El turista, sonríe y se encuentra con la mirada del pequeño que frunce el seño. El padre de Alex lo mira de pies a cabeza y le responde sin dejar de observarlo con arrebato:
-Tienes que ser peruano, para entenderlo-

Esa noche -o lo que quedaba de ella- el niño se durmió al calor de su nostalgia, abrazado al balón que le regalo su abuelo, se vio vestido de blanco y rojo, soñó que jugaba un mundial, y emulando a sus nuevos ídolos, adormitaba la visión de un gol convertido, que celebraba junto a sus amigos del barrio. Al día siguiente, después del colegio, iría nuevamente a su cancha de arena, a darle al balón, en todo lo que reste de la tarde, disfrutaría a sus anchas del fútbol, con pasión desmedida, fijaría su mirada al cielo para soltar sus fantasías al viento, querrá ser libre con júbilo, saciar por unos momentos esa amarga realidad que lo consume, pero que no puede amilanar sus sueños de niño travieso.

El tiempo pasará para Alex, quizás logre algún día ser un futbolista famoso y jugar en el Alianza Lima, junto a su ídolo Reimond Manco, o talvez el destino lo lleve por caminos equivocados y termine siendo uno mas de ese grupo de pequeños que empiezan pateando un balón a la falda de un cerro y que terminan matando sus ilusiones en una pandilla juvenil o en aquel portazo en la cara que reciben cuando acuden a un club grande.

Aquella mañana, el niño se levantó temprano y emprendió una loca carrera por el arenal, llegó hasta la cumbre del cerro, desde donde divisa el mar, también el aeropuerto, se sentó a mirar el horizonte y se puso a soñar despierto. JJ Oré estaba en el estadio, vestido con su ropa de faena, listo para seguir su encomiable trabajo. Al lado estaban sus ídolos juveniles, de nuevo en la cancha y listos para una nueva aventura. Alex se vio caminando por el centro del campo, con su balón bajo el brazo, lo dejó en el suelo, puso encima su pie izquierdo, sus manos a la cintura y frente al estratega le dijo:
-Profe, cuando sea grande, yo también quiero ser un “Jotita”.-

El balón manchado por el D10s

2007-09-04T22:04:00.000-07:00

El balón, después de aquella triste despedida en el Monumental -un 10 de noviembre del 2001- se había quedado adormecido, tendido en su lecho, abrigando en su regazo el desconsuelo y palpitando su obligada resignación, porque el genio, el Dios vestido de barrilete cósmico, se había ido para siempre de los campos de fútbol, ya no acariciaría mas su esférico rostro, con ese botín mágico, inconmensurable y maravilloso, ahora no había mas razones para seguir existiendo, porque el placer de su propia subsistencia, solo había llegado a su clímax cuando el Diego, lo hizo rodar alegre por el césped, con esa autoridad divina que dominaba a su antojo su elíptica forma.

Ese balón que decidió quedarse dormido eternamente, estaba perdido en el olvido, hasta que la otra noche vinieron por él, el hombre lo tomo en sus manos y lo abrazó con nostalgia, le dio aire y pudo divisar una dedicatoria casi borrosa que parecía una mancha... “Diego (10)”. Recordó que aquel balón lo había recibido de las manos del propio Maradona, el día de la despedida, pero esta vez nadie iría a darle pataditas, jugarse un partido completo. Esta vez el balón y su dueño tenían un destino diferente.

El hombre se posó frente al Sanatorio Güemes, llevaba la camiseta Argentina, la de Maradona, con el N° 10 en la espalda, una estampita de la virgen María y el balón autografiado bajo el brazo, casi en silencio se unió al coro de plegarias de la gente allí apostada, con suavidad posó su mano por el balón y recordó con melancolía aquella frase de “la pelota no se mancha...”, él sentía diferente, su balón si estaba manchado, quizás con la firma del Diego que casi no se distinguía, pero ello era también una metáfora, para con ese intrépido actuar del ídolo y la desfachatada forma de perderse en el desenfreno, el abuso del alcohol, la adicción a la cocaína y su caso omiso al peligro, lo viene arrastrando a una inminente autoeliminación,

El hombre que ya pintaba canas rezaba en silencio, aprisionando la estampita y su balón manchado, trataba de esconder una traviesa lágrima que le surcaba el rostro y que le venía desde el alma :

Diego querido, no me hagas esto, no manches de ingratitud el recuerdo y tampoco juegues irresponsablemente con la muerte, porque el 86 -la vez del gol a los ingleses- casi me matas de alegría y en el 2004 me quebranté de hipertensión cuando la eludiste con suerte, hoy vives jugando con ella como si fuera un balón, vengo a pedirle al todopoderoso que te ayude en tu recuperación, pero te imploro por lo que mas quieras, no vuelvas a tenerme en esta angustia, porque un día, cuando aceche otra vez la muerte, quizás ya no te queden fuerzas para el regate final, cuando tu corazón no responda al llamado que le haga la tribuna y la fatalidad nos termine marcando a los dos el destino cruel del infortunio. Quisiera y que si algún día llegara la muerte, sea porque es parte de nuestro destino de vida y no porque le hayamos tocado la puerta.

Allí se quedó el hombre, aferrado al balón de fútbol, pensando que aunque toda esta devoción resulte a veces demasiada injusta, en el fondo no resulta siendo mas que un paradigma eterno por aquel fervor mezcla de demencia y obsesión, por alguien que es prisionero de un pueblo cuyo afecto es asfixiante y mortal, un genio que un día tocó el cielo con las manos y que de tanto escucharlo, hoy se sienta un Dios omnipotente y dueño de su propia existencia, quizás no entienda que por todo lo que hizo en una cancha, ha dejado un legado en todos los que amamos el fútbol y que de a pocos vamos perdiendo la esperanza, que su leyenda viva se está extinguiendo sin remedio.

La restauración de las almas

2007-08-31T20:39:00.000-07:00

La catástrofe ha pasado, la mujer levanta el rostro y mira que sus ropas están aún polvorientas, sus manos sangrantes, aprisionan el pañuelo que aquella noche, en que la tierra sacudió sus entrañas, estaba limpiando el rostro de su niño. Cuando todo se hizo estremecimiento, lo perdió de vista, sus ojos se nublaron de terror, ya no pudo divisar nada, aquella vieja pared, de adobe y quincha, donde colgaban unos cuadros con su retrato, se desplomó como si fuera una fortaleza de cartón, solo le quedó en la memoria la voz de su hijo que con sus escasos 6 años a cuestas, clamaba ayuda, no pudo recordar nada más.

Ya es el tercer día, y en Pisco hay un olor a muerte y desolación, es de mañana y aún con la misma vestimenta con que la sorprendió el terremoto, la mujer abraza desconsolada el féretro de color marfil, donde se encuentra su niño, su adoración, su tesoro, su joya más preciada, se quedó sin existencia. Cuando intentó buscarla en la penumbra, la tierra se tragó sus pasos y doblegó su frágil cuerpecito, que no pudo resistir el embate, su casa, aquella donde pasó sus mejores momentos de su corta vida, se le vino encima, dejándolo inerte, sin vida y sin esperanza. Su madre llora desolada, bañando con sus lágrimas el ataúd, no hay nada que la consuele y solo pide a gritos al cielo que se lleve su espíritu, para estar cerca de su pequeño, para olvidar de un solo impulso aquel recuerdo maligno que desde aquella noche atormenta sus atribulados recuerdos.

Ya ha pasado la tragedia y los corazones del mundo se ha unido en el abrazo unido de la solidaridad, pero toda la ayuda material -que hace mucha falta- que va llegando de los lugares mas recónditos del mundo, va pareciendo pequeña, comparada con el dolor intenso que ha quedado en los corazones y las mentes de esas mujeres que han perdido a sus hijos, esos hijos que perdieron a sus padres o esos padres que jamás encontrarán a sus parientes. Quizás todo lo que buenamente se esté brindando, resulte siendo una mera forma de desfogar nuestras conciencias atribuladas, de liberar nuestras culpabilidades, con un alimento, un abrigo o una parte nuestra, que conforme pasan los días, se va convirtiendo en una escondida forma de indolencia que la estamos disfrazando con resignación. Acaso y nos hayamos puesto a pensar como van a superar estas familias su reinserción a lo que será a partir de ahora, su nueva vida después de de haber escapado de las garras de la misma muerte.

La reconstrucción está en camino, levantar una nueva ciudad desde las cenizas, quizás sea tan importante como la restauración de las esperanzas perdidas, de recomponer las ilusiones desde el repaso de los recuerdos amargos e imborrables. Hoy resulta importante el alimento espiritual, el trabajo de la mente aún perdida en la nostalgia por la vida pasada, que se rompió en mil pedazos. Hoy nuestros hermanos en desgracia, más que nuestra lastimera misericordia, requieren que nuestra solidaridad se haga extensa y permanente, porque lo material se irá perdiendo en el tiempo inmediato, pero el soporte místico resulta fundamental para el resurgimiento personal y humano. Porque aunque el tiempo pase y se vaya llevando sus vivencias nuevas, el dolor seguirá en sus almas por una eternidad y cada consuelo solo logrará retroceder el tiempo, para recoger sus lamentos como migajas de tristeza.

LEVANTATE PERÚ!!

2007-08-19T21:06:00.000-07:00

Aquella tarde ensombrecida, de un día de miércoles, estaba escrito que la tierra te sorprendería con su estremecimiento. Te tomó de los pies y no te dejó escapatoria, su ondulación de terror y pánico sacudió tus propias entrañas con esmerada brutalidad. El mar que bañaba tus costas, se revolvió de entre sus umbrales para zarandear tu cuerpo a su antojo, tus hijos le vieron de cerca, los ojos a la muerte. En unos interminables segundos, la tierra tembló más fuerte que nunca y fue dejando un manto negro de destrucción, sufrimiento y tragedia.

Hoy te miro Perú, y te veo herido de muerte, magullado en tu nobleza, desgarrado en tus ropas y en tu piel, una parte tuya ha sido arrancada de cuajo, como tu propia esperanza por la vida. La tragedia se ha hecho hermana del desamparo y ha destruido tu ilusión y alegría. Hoy estas trémulo en tus emociones, mirando como tus hijos recogen a sus muertos, buscando entre los escombros señales inexistentes de vida, aferrados a la palpitante esperanza de que en algún sitio escondido, pueda estar, ese ser querido, que aquella terrible noche, desapareció de entre sus dedos, cuando el espanto les apagó la luz de sus confianzas y los dejó inertes, sin aliento, a merced del cataclismo.

Tu tierra, ha sido removida de entre sus raíces, aquella brisa que acariciaba tu rostro, hoy se ha hecho polvo que juega con el viento y enjuga tus lágrimas de dolor eterno. Tus manos están maltrechas, porque han lisonjeado el rostro lleno de sudor y sangre de tus hermanos. Hoy tienes rasgado el corazón al ver que todo lo que un día fue regocijo y esperanza, se ha convertido en un calvario de vivencias. En cada metro que alcanzan a ver tus ojos extenuados, solo divisan cuerpos sin vida y moradas destruidas, almas que caminan sin rumbo, cuerpos que prefieren estar muertos y rostros que solo reflejan dolor y desesperación.

¡Levántate Perú!, porque tus hijos se abrazan llorando juntos y buscan tu cobijo, cual niño perdido que encuentra el regazo de su madre. El cataclismo ha podido romper sus cuerpos y sus voluntades, pero resisten con vigor ennoblecido que la sombra de la muerte siga encarnizando su existencia. Dios ha brindado su señal, permitiendo que el sacerdote de su Iglesia resucite de entre los escombros, junto a un niño de siete meses y que una madre pueda alumbrar a su hijo, Rafael Jesús, que resulta siendo un destello de luz de esperanza y vida entre las tinieblas de la congoja.

¡Levántate Perú!, porque hoy en medio de la devastación, tus hijos se han unido para ayudarse como hermanos, un pueblo nacido desde el sufrimiento, se está haciendo fuerte y solidario en la desgracia. El momento fatídico va quedando en la memoria y se va haciendo hora que le aceptes la mano al amigo extranjero que viene en tu ayuda, para hacerte elevar, para decirte al oído que está contigo y para acompañarte en el desconsuelo y la resignación

¡Levántate Perú!, porque aún te quedan fuerzas para que vuelvas a renacer de entre las cenizas, con el pecho henchido, rasgado y sangrante, pero con la convicción que en estas horas amargas de aflicción, la unión de los peruanos se fusionará en un abrazo de sentimiento, para compartir un solo corazón, para curar tus heridas y hacer que dejes tu lecho de dolor, para tomar tu brazo y poder llevarte a caminar juntos por el sendero del porvenir y la nueva esperanza.

PERÚ, SOMOS FUERTES, SEAMOSLO SIEMPRE!!

En el nombre de la amistad

2007-08-05T20:05:00.000-07:00

Recostando la cabeza en el sofá, le inventaba una caricia al sentimiento cuando la nostalgia se sentó a descansar sobre mis pies, despacio y en silencio, a pie juntillas, se fueron acercando mis recuerdos, se posaron detrás de mí y empezaron a susurrarme al oído un arrullo que me hicieron cerrar los ojos un instante, medio despierto y medio dormido, entablé un vínculo con la imaginación que me alcanzó a las manos el álbum irreal de las vivencias pasadas, que se tornan cual fotografías en imágenes paganas de aquellas experiencias que se fueron quedando con los años en el baúl de nuestra memoria y el corazón.

Pude pasar las hojas y mirar el retrato de mis buenos amigos, aquellos que fui haciendo con los años y con los cuales pude compartir muchas alegrías, muchas frustraciones, pero también muchas esperanzas e ilusiones, algunos desde la niñez, otros en el trabajo, algunos que se fueron del país y otros que tomaron la valija del viaje sin retorno hacia la eternidad, todos entrañables y consecuentes, algunos con los que hoy comparto la rutina laboral y que muchas veces tuvimos que separarnos, por razones ajenas a nuestro deseo, pero que siempre se conservó el cariño, la sinceridad y la estima a través de la distancia.

Siempre tuve claro que la verdadera amistad es la sincera y noble, también que es aquella que empieza donde se termina el interés o es aquella que llega cuando el silencio entre dos parece ameno, quizás porque en el fondo todos tenemos o creemos tener buenos amigos, aunque pocas veces hayamos tenido en suerte palpitar un sentimiento ajeno para compartir una alegría con alguien que no lleva nuestra sangre y que llegó sin siquiera haberlo citado, o quizás haber compartido un sollozo lastimero en un hombro forastero, aferrando la melancolía en una sola palabra que levantó nuestra grandeza y estrujó la soledad de nuestros días de angustia.

La vida me enseño que la verdadera amistad es como una planta de desarrollo lento, a la cual debemos cultivarla y abonarla con la sinceridad, regarla cada día con el agua del afecto y la consideración, cuidarla con el sentimiento del cariño y las emociones compartidas, a la cual jamás debemos dejarla abandonada a su suerte en el desierto del olvido, pues como una planta, puede crecer muy alto y florecer sus mejores colores, pero si la descuidamos, puede morir sin remedio y desaparecer sin dejar rastro en el recuerdo de nuestra indiferencia.

Reconozco que a veces he odiado a las circunstancias cuando me llevaron por rumbos lejanos y nos hicieron distantes de mis buenos amigos; A veces he odiado al tiempo, porque me hizo preso de mi propia nostalgia; A veces he odiado a la distancia porque me hizo sentirme lejos de mis recuerdos, mis vivencias; A veces he odiado a la realidad, que me fue pintando distintos paisajes, a veces simples, a veces alegres y a veces los que duelen y que nos dejan un agujero en el corazón.

Pero me he dado cuenta que no estoy hecho para el odio, soy de aquellos que definen a la amistad como el único sentimiento, mediante el cual los seres humanos pueden manifestarse afecto, cariño y sinceridad sin condiciones, soy de los que valoran el aprecio en demasía y un convencido que es más fácil encontrar un amor apasionado que una amistad perfecta y es que los buenos amigos son como la misma sangre que acude a la herida sin necesidad de llamarlos.

Cuando pude despertar, un extraño vacío me estremeció el alma, junté las manos y miré el espejo de la realidad, pude distinguir como se ha pasado el tiempo y sin darnos cuenta se fue llevando nuestros años, recordaba a mis buenos amigos, aquellos que siguen hasta hoy, a quienes siempre los tengo presente y que coincidimos en que el tiempo quizás solo nos cambió nuestros cuerpos, pues nuestra amistad sigue latente y fuerte, aunque la separación hoy nos mantenga oculto de los ojos, estamos cerca del corazón, porque cuando el afecto es sincero, rompe fronteras y hace que la distancia sea una mera forma de estar lejos.

LIBRANO

Un adios sin despedida

2007-07-14T22:12:00.000-07:00

(Dedicado a mi querido viejo que un día tomó su valija y decidió emprender su viaje sin retorno)

Aquella mano que bajó del cielo se iluminó con el firmamento y sin pedir permiso oprimió su espíritu, así como al nacer le permitió que diera su primer grito, esta vez aprisionó por un segundo su corazón y lo detuvo en su último latido de manera fulminante para dejarlo inerte, despojado, sin vida, llevándose a la gloria su alma y dejando regado por el suelo un olor a desconsuelo y aflicción.

No pude llegar a despedirme y solo lo encontré dormido en su descanso eterno, sin esa sonrisa retorcida y su mirada perdida con que me saludaba, sus ojitos chinitos habían dejado escapar su última lágrima que pude secar con un beso lastimero, confundiendo las mías propias en su rostro pálido y triste, reconciliando un sollozo en aquel abrazo intenso, desde el alma, aquel abrazo que apretujó mis entrañas y me quebró las fuerzas al mirar el sufrimiento de mis hermanos y mi adorada viejita.

Me ha quedado marcado en la memoria aquel momento en que cargando su féretro, se posó a despedir de aquella casa donde vivimos tantas cosas cuando niño, cuando no pude contener mis emociones y me quebré sintiendo flaquear mis piernas y abandoné mis fuerzas, cuando me abracé al cuerpo de madera desbordado en llanto que me hizo desfallecer por un instante, aquel momento en el que pasaron por mi mente tantos recuerdos vividos que terminaron por desgarrarme de dolor el alma.

Estoy elevando mi oración a Dios para que no abandone mis fuerzas y permita cobijar mi desahogo en la fortaleza de la esperanza, aquella que hoy se aferra al reloj del tiempo para que sea el juez de mis emociones perdidas, aquella que espera lograr que la resignación se apiade de mi desventura, porque tengo los ojos llenitos de dolor y aún marcado en los labios ese amargo sinsabor que deja la tristeza

Mirando al firmamento hoy descubrí una nueva estrella, en adelante cada día del Padre tendrá un matiz demasiado gris y entristecido, hubiera querido estar a su lado antes que expire su alma, pero el destino no me dio la oportunidad, hubiera querido decirle lo mucho que lo quería pero ya no me escuchaba, hubiera querido oír su voz por última vez pero el infortunio solo se encargó de permitirme encontrar sobre la cama, un simple adiós sin ninguna despedida.

LIBRANO

Pensamientos

2007-07-14T21:59:00.000-07:00

EN ESTA VIDA TODO TIENE UN PRINCIPIO Y UN FINAL
TODO TIENE SU TIEMPO Y TODO TIENE SU LUGAR
LA VIDA SIEMPRE VA DE LA MANO CON EL TIEMPO
Y NOS HACE VER QUE NO EXISTE LA ETERNIDAD

NO SE DEBE PRESIONAR LAS COSAS NINGUN INSTANTE
CUANDO AUN NO LE TOQUE SU OPORTUNIDAD
PUES TODO LLEGA EN SU MOMENTO JUSTO
Y TAN SOLO HAY QUE SABERLO ESPERAR

NO PRETENDAMOS QUE TODO CAMBIE EN UN MINUTO
NI ACELERAR A QUE MAS TEMPRANO LLEGUE EL FINAL
PUES SOLO PASO A PASO IREMOS HALLANDO
AQUELLO QUE BUSCAMOS Y PRETENDEMOS ENCONTRAR

PARA TODO DEBEMOS SIEMPRE DARNOS UN TIEMPO
PUES SOLO AL TIEMPO NO SE LE PUEDE CONTROLAR
Y AUNQUE EL TIEMPO CONTROLA EL MUNDO
EL MUNDO SIEMPRE ESTARA EN SU LUGAR

EN ESTA VIDA TODO TIENE SIEMPRE UN PRECIO
QUE TARDE O TEMPRANO LO TENDREMOS QUE PAGAR
PORQUE A LA VIDA SIEMPRE TENDREMOS QUE VIVIRLA
AUNQUE EL TIEMPO PASE Y SE LLEVE NUESTRO CAMINAR

PUES MAS IMPORTANTE SERA TODO LO BUENO VIVIDO
QUE LOS MALOS RECUERDOS QUE INTENTEMOS OLVIDAR
PUES POR MUY CAROS QUE SEAN NUESTROS ERRORES
SIEMPRE LOS ERRORES SE TENDRAN QUE PAGAR

PORQUE A LA VIDA NO LE PODREMOS COBRAR NADA
Y SIEMPRE PAGAREMOS POR HABERLA DEJADO PASAR
PORQUE SOLO A DIOS LE DEBEMOS NUESTRAS VIDAS
Y SOLO A DIOS SE LA TENDREMOS QUE REGRESAR.

LIBRANO

El placer de escribir

2007-07-14T21:17:00.000-07:00

Este humilde mortal se siente un privilegiado por Dios, al haberle brindado una virtud -quizás inmerecida- para plasmar al papel todo aquello que siente el pensamiento, aflorando aquella sensibilidad que guarda desde el fondo de su corazón.

Espero que sea de agrado a cuanta persona se digne visitar es blog, que ha sido hecho con mucho cariño y dedicación.

Librano